I giardini di maggio

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Sono ubicato, come tutti (o quasi), anche se a volte ambirei a essere un passeriforme migratore, per capire le divergenze tra gli stati e le latitudini su ciò che è consentito o non consentito fare per sottovivere ubriacati dal proprio alito intrappolato dalla mascherina.

- Non superi la linea, per favore.

- Segua il percorso.

- Qui c'è l'igienizzante.

- Indossi i guanti.

- Una persona per volta.

- Faccia attenzione.

- Rispetti la distanza.

- Prenota con saltalafila.

- Ordina online e ritira senza mordere la coda.

- Quant'è?

***

Giorno del mercato in piazza, ci sono due banchi vendita, due. Uno di dolciumi, l'altro di pesce fresco. E mentre il pesciaiolo mi taglia due fette di smeriglio, passa un giovane di colore, con la mascherina abbassata e un pezzo di pizza tra i denti, a chiedere a gesti due soldi di elemosina. Bravo, non si parla con il boccone in bocca.

***

Il grigio del cielo tiene l'ultimo terzo di tarda primavera a freno. La luce del verde, sebbene potente, si attenua. Sembra di nuovo marzo, con i giardini chiusi dal nastro bianco e rosso delle autorità. Che anno è, che giorno è. Organizzare la vita fuori dal capitale è ancora impensabile, quindi impossibile. Il medium denaro è ancora al centro di ogni discorso politico, economico e sociale. In fondo, tutto intorno (fuori e dentro di noi) si rapporta a esso, persino l'aria. E l'Organizzazione Mondiale della Sanità non si è mai pronunciata, né tantomeno ha mai imposto linee guida, per lottare contro la più subdola delle pandemie.