Ne era convinto: lei avrebbe potuto dargli di più, lui avrebbe potuto darle di meno: non c'è mai stato uno scambio alla pari (sebbene non l'avesse mai preteso, né sperato); piuttosto: avrebbe gradito continuare a darle quello che voleva, anche a rimessa perpetua, e invece lei non più voleva ricevere il suo più, voleva troncare lo scambio, forse per non sentirsi più obbligata a dargli quel meno che ogni tanto le occorreva concedere (con malcelato piacere).
E adesso? Non potendo più investirlo su di lei, il suo capitale d'amore si è inaridito, è diventato sterile come una linea produttiva a Mirafiori.
Si mormora che abbia scritto una poesia che non ha mai fatto leggere a nessuno. Una sola, per fortuna. Nondimeno, l'ha imparata a mente per illudersi di essere uno scrittore, un paio di volte l'anno, durante ferie fuori stagione, a Cartagena.
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