Pigs on the Wing

Un attrezzo per i selfi che s'infila in altro orifizio l'hanno già inventato?

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Curiosità: il suino morto nella cui bocca Cameron, ai tempi dell'università, infilò il membro, era un verro o una scrofa?

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Pensavo poi alla Volkswagen, poverina, pizzicata a scorreggiare in America monossido d'azoto più di quello che leggi in loco prevedono. In Europa e in Asia invece tutto a posto?

(Chissà che implicazioni avrà la vicenda in merito alle contrattazioni in corso, tra UE e USA, sul TTIP) 

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Tsipras ha giurato: governerà con la destra. Ora si sente più legittimato e meno insidiato dalla minoranza interna al partito. Renzi e Alfano, invece, preferiscono continuare a governare senza ulteriori aggiunte di legittimità e forse perché più timorosi dei greci di assistere a un ulteriore crollo della percentuale di voto degli aventi diritto (o forse perché, più semplicemente, aspettano di aver dato un'aggiustatina costituzionale che solidifichi l'incostituzionalità del premio di maggioranza alla Camera togliendo, allo stesso tempo, l'instabilità ballerina del Senato).

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Tra le ipotesi di una nuova possibile riforma delle pensioni è prevista anche l'opzione cazzo.

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Comfortably Numb

Scrivere, a volte, serve anche come cura. Proviamo.

Stanotte, nel cuore della notte, una fitta dolorosa lancinante, tra la tempia e la parte posteriore dell'orecchio sinistro, mi ha svegliato. Fottuta nevralgia cervicale, mi sono detto, e ho provato a cambiare posizione di appoggio sul cuscino. Niente. Qualsiasi posizione assumevo, supino, prono, di fianco, alla Belacqua, il dolore feroce ha continuato a scavarmi la testa. Sudato come una bestia, mezzo rincitrullito dal sonno, mi sono alzato e, brancolando nel buio di casa, ho conquistato a tentoni il divano.
Forse seduto mi passa. Niente. In piedi? Nulla, anzi: aumenta. Ci siamo, mi sono detto, qui si è forse rotta una vena, che siano i prodromi di un'emorragia? Il sudore è diventato freddo. Mi metto sulle spalle una coperta di lana e aspetto. Il dolore continua il suo lavoro e si diffonde su tutta la spalla sinistra. Con la mano destra mi massaggio; poi, coi polpastrelli di indice e medio, tocco le corde dei nervi che si percepiscono nell'incavo tra spalla e clavicola. Non so cosa accade di preciso, forse come quando David Gilmour pizzica col plettro la sua fender stratocaster, ma cazzo cazzo cazzo, una nota di dolore assoluto si riflette su tutto il cervello e credo definitivamente di  sparire, di dissolvermi come «una nave distante che fuma oltre l'orizzonte».

Il corpo, ogni corpo, contiene delle cospicue riserve di dolore. Sono i momenti in cui vorrei, fortissimamente vorrei, che i dualisti avessero ragione. Potessi togliermi la mente e metterla nel bidet con acqua tiepida, a bagnomaria a riposare, adesso lo farei. Che il corpo si arrangi coi suoi problemi da solo, che si faccia male da solo, ma che lasci in pace il mio pensiero. Ah, sarebbe bello vedere il nostro corpo burattino riverso patire, come se fosse quello di un altro, mentre noi ci facciamo una passeggiata ai piani alti della elucubrazione.

Ma non è così, la mente non si stacca, e il corpo diventa un rompicoglioni che ti tiene incatenato a terra.

Adesso sto leggermente meglio, leggermente. Temo ogni movimento, ma non so bene quale movimento possa produrre di nuovo la pugnalata. Sono i momenti in cui vorrei avere vicino casa una fumeria d'oppio. Sdraiarsi, dare boccate, e dimenticare il fottimento doloroso che appassiona i miei innervamenti. Ma non si può: la droga, quando serve veramente, diventa un problema per lo Stato.

The lunatic is in my head

- Stamani mi sono alzato di buonumore.
- Ah, ah, ah.

Tell me true, tell me why

Tell me true 

Tell me why 

Was Jesus crucified

Is it for this that daddy died?

Was it for you? Was it me?

Did I watch too much TV?

Is that a hint of accusation in your eyes?

If it wasn't for the nips

Being so good at building ships

The yards would still be open on the Clyde

And it can't be much fun for them

Beneath the rising sun

With all their kids committing suicide

What have we done Maggie what have we done

What have we done to England

Should we shout should we scream

“What happened to the post war dream?"

Oh Maggie Maggie what have we done?

Behind brown and mild eyes

Paranoid Eyes Button your lip don't let the shield slip Take a fresh grip on your bullet proof mask And if they try to break down your disguise With their questions You can hide Behind paranoid eyes You put on your brave face and slip over the road for a jar Fixing your grin as you casually lean on the bar Laughing too loud at the rest of the world With the boys in the crowd You hide Behind petrified eyes You believed in their stories of fame fortune and glory Now you're lost in a haze of alcohol soft middle age The pie in the sky turned out to be miles too high And you hide Behind brown and mild eyes

Occhi Paranoici Serra la bocca, non far scivolare lo scudo Stringi bene la tua maschera antiproiettile E se loro cercano Di distruggere il tuo travestimento Con le loro domande Ti puoi nascondere Dietro occhi paranoici Assumi un' espressione coraggiosa e cerca di filartela verso la strada per un litigio Imprimendo il tuo sorriso, mentre t'appoggi comodo al bar Ridendo troppo forte dietro al resto del mondo Con i ragazzi fra la folla Ti nascondi Dietro occhi pietrificati Hai creduto alle loro storie Di fama, fortuna e gloria Ora sei perso nella nebbia d'una soffice mezz'età alcolizzata Alla fine il traguardo si è rivelato esser lontano miglia E tu ti nascondi Dietro miti occhi castani

If

Pigs on the Wing

If you didn't care what happened to me And I didn't care for you We would zig zag our way through the Boredom and pain Occasionally glancing up through the rain Wondering which of the buggers to blame And watching for pigs on the wing You know that I care what happens to you And I know that you care for me So I don't feel alone Or the weight of the stone Now that I've found somewhere safe To bury my bone And any fool knows a dog needs a home A shelter from pigs on the wing

Se non ti fossi curato di ciò che mi succedeva, E se io non mi fossi curato di te, Avremmo percorso a zig zag la nostra strada Attraverso la noia e il dolore Guardandoci ogni tanto sotto la pioggia, Chiedendoci quale dei bastardi è da biasimare E cercando con lo sguardo porci in volo Lo sai che m'importa ciò che ti accade E lo so che tu ti occupi di me Così non mi sento solo E non sento il peso della pietra Ora che ho trovato un posto sicuro Dove seppelire il mio osso Ed anche uno scemo sa che un cane ha bisogno di una casa Un rifugio dai porci in volo