La primavera è una finzione

Oggi è la giornata mondiale della poesia,

capito Benedetta, amica fornaia

che mi tagli mezzo pane fresco

e mi sorridi mentre ti fo gli auguri?

La signora prima che hai servito

era bella, capelli sciolti e biondi

pareva lei la primavera con quel culo

fasciato dentro pantaloni stretti.

Che piacere toccarlo in quel momento

se dietro quel sorriso ci fosse stato

un informato consenso al toccamento.

Ho evitato discussioni, pagato il pegno

e poi sono di corsa uscito guardando

se con questo caldo già le rondini

fossero arrivate. No, non ancora, solo

africani che manutengono le viti dei signori

marchese e marchesi frescoribaldi

che sulle pagine dei giornali la domenica [vedi foto in basso]

dicono che grazie alla cura della famiglia

producono vino d'oro - come se fossero loro

coloro che da mane a sera sotto sole o no

aggiustano i filari, spargono concimi, tagliano

foglie e tralci. No, non sono loro non

ci credete, non gli credete, date retta non

gli date consenso, anzi, se li vedete

sorridenti ai bordi delle strade e li

riconoscete, fategli un pernacchio forte

che rimbombi nella splendida vallata

che, ingiustamente, dicono gli appartenga.

Anche la Chiesa dice che fu Costantino

a darle il diritto di possedimento. Tutti così

indietro a risalire all'atto che suggella

la proprietà. Tuttavia, se valesse davvero

questo discorso, allora tutti avremmo diritto

di risalire indietro nel tempo: e scopriremmo

che tutto è di tutti, anche se abbiamo ereditato

solo la fatica di vivere, e poca gioia sottratta

o elemosinata, come se fosse un lusso

unire al respiro il sorriso e lo stomaco pieno

di sapore buono di pane fresco.

Dunque è primavera: pazienza.

Anche questa volta la vita ricomincia

lo vedi dai fiori dei pochi mandorli qui

intorno, dal primo assalto di formiche.

È primavera, ma non vi preoccupate.

Non datele credito se non vi piace

troppo questo fulgore, fate finta

di niente, dite: la primavera non esiste.

Dite: esisto io, finché dura, e duro resto

come il burro a invidiare la quercia

e un sasso con la forma del mio viso

in cui mi specchio inutilmente.