Bisbigli privati

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C'è stato un momento nella mia vita in cui ho pensato che la vita avesse un senso; poi me lo sono dimenticato e adesso non ci penso più. Però, a dire la verità, anche se ci pensassi, a fondo, a quando pensavo che la vita avesse un senso e ricostruissi per filo e per segno le coordinate teleologiche che mi indirizzavano ad esso, beh, non credo che potrei scovare un granché, in quanto anche quando pensavo in quella maniera, vivevo a caso, pressoché senza senso, anche se davo a credere, e ci credevo io stesso, che la vita ne avesse. 

Nondimeno, senso o non senso, la vita va vissuta. Come avrete notato non ho scritto «la vita è degna di essere vissuta» perché la dignità, riguardo alla vita, è un pleonasmo.

La vita è qualcosa che è insufflato a forza, come aria in una bolla di sapone: si sta sospesi in attesa dello scoppio (ho un notevole subbuglio intestinale che stimola raffinate similitudini).

In base al percorso fatto nel segmento di tempo sinora concesso, posso affermare che, al momento, non avrei suggerimenti, consigli, massime, rivelazioni, percezioni di aver colto chissà quale mistero riguardo a quello che riguarda tutti i viventi: vivere. Sono affascinato tuttavia dall'informazione cromosomica, dalla composizione cellulare e dall'interazione di queste con l'ambiente (cultura, storia, società, classe). Perché ne escono fuori storie da raccontare a bassa voce nel silenzioso frastuono intergalattico che ci circonda. Bisbigli privati che muovono il simpatico di alcuni viventi smaniosi di farsi raccontare storie sul senso della vita. In molti alla ricerca di qualcosa in cui credere. Altri semplicemente per ridere. 

Conto su questi ultimi.