Montemignaio

Tiepida mattina, addì, martembre

un sole novembrino mi ritempra

lungo la provinciale desolata.

Dalle scarpate della carreggiata

occhieggiano pruni selvatici 

profondamente blu cobalto

come il Blu di Kieślowski

con Juliette Binoche.

Ne mangio uno: mi allappo;

mi pungo una falange disarmata:

tiro la cloche e, con un salto,

torno giù in questa terra

di abeti e di beati, terra da cui

quasi tutti sono andati

via, tranne i tetti, e un luì

verde che fruscia e scappa

dentro il bosco, nell’ora d’oro

dei meditanti. Qui

non solo i santi pregano:

pregano anche loro, gli esitanti

osservatori delle stagioni

che passano senza essere visti,

e ti stanno accanto seguendo le ragioni

di chi è ancora tra i turisti

del mondo della materia:

Mater misericordiae, vita, 

dulcedo e spes nostra.