Vallucciole

In questa valle le luci

delle notti di mezz’estate

riportano in volo

il lume di cento e più occhi 

che furono chiusi da occhi 

accecati di sangue.

Se guardo giù in basso

al Mulino di Bucchio

lo vedo ancora quel sangue

che scorre e che scende

nel risucchio dei gorghi

dell’Arno nascente.

Mia mamma me lo diceva sempre:

– Ragazzo, in questi borghi

tranquilli dove dormono rondini

in pace nei loro nidi protetti

sotto i portici di ogni paese,

un tempo c’era quello che vedi

lontano lontano nei telegiornali:

gli spari, le bombe, i criminali

che chiamano pace la guerra,

che chiedono armi invece di pane

e tutta la fila di figli di puttane

assetati di soldi e potere,

camicie verdi, brune o nere...

– Oh, mamma, mamma se ti dicessi

che adesso sono tornati, vicino 

vicino, coi loro occhi di vetro,

a fiatarci sul collo in mimetica

persino dentro San Pietro

col Papa che guarda nel vuoto

e con la Pietà che si scioglie 

in un pianto nuovo?

– Ragazzo, tu guarda le luci

che punteggiano il manto

delle notti di mezz’estate;

apri la mente ed il cuore

e sillaba il nome di cento e più occhi

che saranno aperti da occhi

illuminati di Luce.

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Su Vallucciole, consiglio la lettura di Luca Grisolini, Vallucciole, 13 aprile 1944 

Eremo

Ad Axel

Le sere in cui guardo sopra

le punte di faggi e di abeti

Venere brillare, a volte vicina

a una bianca falce sottile di Luna

nascente, sono meno

piombato nell'oscurità della notte,

e, delle celesti gerarchie 

in cerchio nel cielo, sussurro

il nome che l'Areopagita

aveva indicato:

Serafini, Cherubini e Troni: 

spiriti delle forze;

Dominazioni, Virtù e Potestà:

spiriti della luce;

Principati, Arcangeli, Angeli:

spiriti dell'anima.

«Questi ordini di sù tutti s'ammirano,

e di giù vincon sì, che verso Dio

tutti tirati sono e tutti tirano».

E, se chiudo gli occhi, per un attimo

mi sento tirato anch'io

tra le punte di faggi e di abeti

che circondano la cella

del mio Eremo.

Vendemmia di verità

 Sui grappoli di Sangiovese, Trebbiano, Cabernet Franc o Pinot noir 

nessuno ha mai avuto niente da obiettare.

(Mon Frère)

Dal basso della nostra impotenza politica ben poco si può (forse meglio dire: niente si può); tuttavia, considerato che non dobbiamo sbarcare il lunario come giornalisti, redattori, collaboratori lance ingabbiate di una qualsiasi testata di cazzo italiana o europea, tra di noi, animucce più o meno scosse dal delirio in cui è precipitata vacca Europa, possiamo dire, a bassa voce, cose di una banalità sconvolgente: le armi sono - ancor più dei farmaci - la merce legalizzata più redditizia del mattatoio capitalistico; tutte le armi, anche le bombe grappolo.

Orbene, dato questo assunto, se questi ordigni sono (quasi) unanimemente considerati armi spregevoli per i loro nefasti effetti sulla popolazione civile, perché sono prodotte dall'industria bellica con autorizzazione statale e vendute con regolare fattura?

Da viso a muso

 

Il viso, quando si trasforma in muso. In brutto muso. Anzi, due.