Val della Meta

Quando, all’ora di compieta,

si alza il vento che fruscia

sulle lanceolate multicolori,

l’autunno si fa d’oro

in questa parte segreta

di universo. Non ci sono, qui,

i neri duci del perverso

disfarsi della Terra, accelerato 

dai loro cori guerrafondai.

Non ci sono gli abbai 

degli sciacalli che inneggiano

al macello di umani

non riconosciuti come tali

perché non usano lo specchio.

C’è solo un vecchio

che cammina imprecando

a bocca semi chiusa

[«Il dolore e la morte

non sono sufficienti

agli uomini per imparare

quanto chi comanda e chi esegue

siano de-menti»] e poi si siede

su una fredda panchina 

imbrattata da una scritta contro

il riscaldamento climatico.

(«Eia ergo, advocata nostra,

illos tuos misericordes oculos

ad nos converte», giunge l'eco

dai due santuari contrapposti

dell’Eremo e della Verna).

Val della Meta: una sola chiave

apre la taverna segreta del cuore:

è dentro l’occhio come una trave

di cedro secolare, ma nessuno 

la vede perché fissi a osservare

le pagliuzze altrui e a predicare

il rifiuto dell’amore. Tempi bui,

eppure illuminanti per qualcuno

seduto su una fredda panchina

imbrattata da una scritta

contro i motori a benzina.