Polvere d'amore

Se amore si posasse sulle cose come polvere

passeremmo tutti i giorni lo swiffèr?

Oppure lo lasceremmo stare per

scriverci sopra con il dito medio "love"?

Non so. Fuori tira vento e le foglie del noce

si ammassano contro angoli e pareti

in una danza che, forse, d'amore svela segreti

ch'erano nascosti nella loro voce.

Amore servo della vita finché, giovane, la nutre

elaborandone la linfa presa dal terreno:

tutto del mondo sembra bello, si capisce.

Ma il tempo passa, le voglie si fanno mute:

la polvere, se si posa, si toglie senza meno

come l'amore, ché più non si digerisce.