Io non so parlar d'amore

Basta, vorrei parlare di altro o di Alberto 

anche se non lo conosco di persona

è solo un nome che rammento spesso

dato che comincia con la A

giacché non posso partire da Alfredo

dare sempre la colpa a lui, povero ragazzo,

che mi fa sciupare tutte le occasioni.

Sicché io, lo confesso, in un momento 

di scarsa ispirazione poetica

e abbondante frantumazione testicolare

chiedo ufficialmente alle autorità competenti

che mi sia fornita una consulenza gratuita 

con un andrologo, per ricomporre il puzzle

del mio essere, almeno il quinto quarto

per infarinarlo, passarlo nell'uovo,

e friggerlo, come le granelle.

Io non sono un illuminato: mi spengo

spesso, così consumo meno lume ontologico

per rispondere alle testedicazzo che non vogliono

capire, agli antifascisti della terza ora

che sono favorevoli alle chiusure,

alle restrizioni, ai divieti,

agitati da paure primordiali,

gente che parla al noi dicendo che «siamo

indisciplinati», «non rispettiamo le regole»

e si rivolgono alle pagine facebook dell'autorità

lacrimando come prefiche a gratis.

Ma chi è quel noi? Voi? 

E se siete voi, che cazzo rompete le palle

a me?

Questa abitudine malsana di parlare per gli altri

vi andrebbe estratta senza anestesia,

come il giudizio.