Aveva gli occhi tristi

Quando la conobbi, in circostanze ufficiali, aveva gli occhi tristi, anche se cercava di nasconderli con un sorriso lieve, di quelli che si fanno subito apprezzare per la grazia con la quale colgono le sfumature ironiche della vita.

Nonostante la tristezza, quindi, il suo sguardo non era respingente, rivolto in una smorfia contrita: lasciava aperta la finestra alle correnti d'aria delle altrui melanconie, non per farne accumulo, appunto, ma per spazzarle via col soffio della consolazione, o col temporale discreto delle lacrime.

Ieri l'ho rivista; aveva gli occhi accesi ed il paletot aperto – non faceva freddo – permetteva di notare l'elegante vestito nero a mezza coscia e le calze nere con presunti autoreggenti. I tacchi, poi, che seppur non eccessivi, le davano comunque uno slancio da inclinare in avanti la postura quanto sarebbe bastato per accennare la presa ai fianchi alla minima occorrenza. 

L'occorrenza c'è stata, c'è sempre un dislivello in questi casi a chiamare in causa mani pronte a sostenere e quindi a percepire se la presa sia ben recepita o provochi imbarazzo e/o disapprovazione.

Nessun di questi ultimi due. E sono stati perciò minuti belli: un refolo di vento a smuoverle i capelli e questi a nasconderle un sopracciglio, e la voce che s'è abbassata d'un tono, come a trattenere la trasmissione mia possibile di calore a mani ferme, distanti tra loro e separate dal magnete più potente per sollevare (oh, Gesù) il desiderio.