L'amore che

L'amore che portavo non aveva

la coscienza del peso

stava sospeso

tra la terra e il cielo –

un aquilone teso

dal vento che soffiava.

L'amore che mordevo non aveva

consistenza: era

come l'aria o il canto

di una capinera –

allo stomaco bastava

la voce che incantava.

L'amore che perdevo non aveva

persistenza: era

come perdere niente

al tavolo da gioco

senza aver puntato niente –

un amore che non c'era.

L'amore che fingevo non aveva

l'avvertenza di esser finto:

si fingeva vero

per non darsi per vinto –

era un amore a metà

tra finzione e verità.

L'amore che ora basta non aveva
la pazienza: era
un amore che faceva
di sé anche senza –
un amore camminante
principio di sé bastante.