Stella polare diurna

Campomoro, una spiaggia rivolta a nord. Spalle all'ombra del muro di una terrazza di una fortunata casa vista mare, Lucas si gode lo sciabordio, poche pagine sabbiose, la dolcezza del farniente.

Davanti si pone una giovane coppia, due figli piccoli, borsa mare, telo e sottotelo. I piccoli subito in acqua con il padre vigile a seguirli, mentre la madre, una bella signora tre i trenta e i quaranta, pelle chiara e i capelli senza colorazioni artificiali (dunque qualche spunto di grigio tra la prevalenza del castano chiaro), si mette a fare yoga, assumendo svariate posizioni.

Per quanto, per discrezione, muova la testa come le lancette di una bussola, in cerca di altri campi magnetici, lo sguardo di Lucas trova sempre il suo nord, soprattutto quando gli esercizi espongono la signora a inevitabili apparecchiamenti di desiderio.

- Cosa faccio, leggo? - si chiede Lucas - Prendo maschera e pinne ed entro in acqua? Vado a fare una foto agli asini che, più avanti, raccolgono la curiosità di molti bagnanti?
Lucas decide per la seconda soluzione.

Intanto la signora, a lui rivolta di schiena, poggiando sui glutei i talloni, inarca la schiena fino a toccare con la nuca la sabbia. E resta immobile. Lucas prende, appunto, maschera e pinne e si avvia, discreto verso la battigia, passando poco distante dalla sua postazione. E sente chiamare:

- Roberto, Roberto, dove sei?

Ma Roberto, il marito (?), è in acqua distante e non la sente. Quindi, con voce quasi di preghiera:

- Signore, mi scusi, mi aiuta per favore?

- Dice a me?

- Sì, per favore, mi dia una mano: non riesco a... rialzarmi.

Lucas, le mani, gliene ha date due.