I bruci che cosano

Michele Serra ha scritto e pubblicato un nuovo romanzo.

La letteratura italiana avrà piacere di accoglierlo.

Non ho messo il punto interrogativo perché sicuramente il libro avrà un tessuto narrativo in regola per essere classificato e posizionato nello scaffale di letteratura italiana contemporanea.

Io mi ricordo che, quando ero piccolo, mia madre leggeva Liala: chissà dove saranno finiti quei libri; e mi ricordo pure che in uno di essi attaccai i doppioni dei calciatori di serie b per inventarmi una nuova squadra e, per questo, quando lo scoprì, mia madre bestemmiò.

Ho vissuto un'infanzia allevato dal diavolo (mia madre) e dall'acquasanta (mia zia), una che porcoddio e l'altra che madonna santissima vergine e beata. Io però, da bravo figlio di bonadonna, ho imparato persino il rosario, il Salve Regina e l'atto di dolore per pentirsi e dolersi dei peccati. 

Tuttavia, sebbene abbia scritto e scriva più di quanto necessario, non ho mai scritto romanzi.

Al novantanove per cento perché non ne sono capace.

Il resto è pudore.

Perché aggiungere storie inventate alle nostre storie inutili? Che peccato è questo? Pornografia?

Quelle di Serra, lo dico a naso, saranno proiezioni psicologiche esposte da un io narrante in vena di sociologia e moralismi per mascherare e autoassolvere la propria coscienza borghese.

Quanti brani estratti dal libro finiranno nelle novelle antologie di letteratura per le scuole medie?

Una volta mettevano Cassola, Vittorini, Piovene; le poesie di Saba quando andava bene.

Ora ci sono Serra, Piccolo, Mazzucco e Mazzantini, e se si ha fortuna persino la ciliegina della Bignardi.

Comunque io non son qui per giudicare, soltanto per constatare, anche se, mio malgrado, la stessa constatazione comporta un giudizio.

Sono i segni dei tempi: più la storia umana procede, più ci si avvicina all'orizzonte degli eventi e più si definiscono forma, grandezza ed eleganza della nostra fine.