La poesia è tornata di moda

Ora che la poesia è tornata di moda

per me, che poeta sono sempre stato,

che ho sempre avuto del poeta

le physique du rôle, non

può che essere una buona notizia

in quanto – lo si nota anche

da questi incerti versi messi a caso

tenuti insieme non certo da una metrica,

forse solo da una specie di

balbettio interiore – ho la penna

sempre pronta per buttarmi nell'arena –

molto più che la fava, la quale

una volta era più pronta, più sensibile,

bastava un niente per emozionarla,

un refolo di vento che smuoveva

i capelli di lei che volentieri

me la prendeva in mano con costanza

o anche il culo di certe signore bene

in carne a cui cadeva uno spicciolo

dal portamonete alla cassa di una coop

dov'io facevo il cassiere con la laurea

e il capitalista di paese si meravigliava

che lavorassi alla cassa, scuoteva la testa

con un sorrisetto di disprezzo e io gli dissi

“porcamadonna invece che al tuo cazzo

di nipote dalli a me cinque miliardi”

e lui non rispose, lo sventurato,

e ora invece ha una certa resistenza,

(parlo sempre della fava), ho fatto il tantra

non mi ricordo più con chi,

certo nei sogni e bisogni in cui il mio

seme poetico fuoriusciva che era

un piacere – e nell'arena io di me

donavo parole, pause, figure della

mente insomma, solitamente

così come l'urgenza espressiva

impone. So che la poesia annoia

tipo questa, anche se condita di turpi-

loquio. Ma la poesia è di moda

perché centra il bersaglio dell'essere,

lo disvela, riesce, tra le sue sillabe,

a dire questo è quello che ho

sempre desiderato: sesso tenero

e avvolgente – e ora che l'ho detto

scomunicatemi, sparatemi un Bengala

notturno, «come in una festa».

La mia è questa, non dissimile

a mettere i polpastrelli sul bianco

latte della tua pelle di novembre,

spogliata di sole ma non per questo

meno calda.