tornare col buio e col bianco
senza catene,
mezzo sveglio, mezzo stanco.
Di bello solo il silenzio
e il caldo delle vene
in subbuglio adrenalinico:
mi sembrava di avere le ali
di viaggiare sospeso.
«Che sarà della neve
che sarà di noi?»
Sarà tipo la neve:
uno scioglimento lieve
di quello che siamo.
dato che quello che scrivo
la dice più lunga di quello che vivo.
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