La Verna

Osservo da sotto, alla Beccia,

la roccia che si squaderna

intrecciata ai rami di quercia

e sillabo parole di collegamento

tra il cielo e la terra

per bucare il cemento

per chiamare a difesa

il firmamento - veste materna

che protegge e consola.

E aspetto, non so bene che cosa,

ma aspetto:

un segno, un soffio di vento marino,

il ricordo di una preghiera

che dicevo al mattino

e ripetevo la sera.

E cammino, come un santo,

in questo giorno perfetto

di azzurro e faccio finta

che ogni pena mi sia diletto –

così, per non dargliela vinta

agli scherani e ai loro alalà,

ai continui assalti contro

gli esseri umani, contro

la libertà.

Aviazione incivile 2

Ieri, ieri l'altro e anche stamani, all'alba, a cielo sereno: passano aerei e scaricano i loro fumi bianchi, dritti per qualche minuto, che a poco a poco si gonfiano, si sparpagliano ma non svaniscono, bensì si addensano e schermano il Sole che sale. Non ho prove, ma sono convinto che non siano scarichi "normali" dei motori a reazione che bruciano kerosene, no. È qualcos'altro, che diminuisce l'azzurro quantomeno e per il resto non so, ma ho l'impressione che non sia roba buona, non è certo roba giusta e i Nas, oltre che a controllare quello che si mangia e si beve, dovrebbero cominciare a controllare anche quello che si respira.

P.S.

Ieri pomeriggio, su una delle dorsali appenniniche (Pratomagno, zona Secchieta), vedete un po' anche voi il cielo che era.

Aviazione incivile

Anche oggi sono arrivate le nuvole, hanno coperto il cielo ed è piovuto copiosamente, da mezzogiorno in poi. La temperatura è scesa sotto i diciotto gradi. Stagione delle muffe e delle palle ciondolanti che sognano di sudare, sciolte, sotto i bermuda e trenta gradi al sol.

Tra i miei ricordi vi sono stati maggi e giugni freschi e piovosi, ma così insistiti mi sembra di no. Vado a impressioni, cupe, come cupi sono i rumori degli aerei che passano, minuto dopo minuto, sopra le nostre teste. Non ci avevo mai fatto caso, forse perché la pressione atmosferica è bassa da settimane, ed è per questo (presumo) che si odono facilmente. Passano in continuazione, e io li sento e non vorrei. Preferisco sentire il rumore delle macchine, dei tagliaerba e dei trattori, ma dove abito, in campagna, c'è poco traffico, i tagliaerba restano fermi quando piove e i trattori non possono mietere il fieno che sta andando in malora. E io sento gli aerei, e sono tanti e credo che abbiano scelto il cielo sopra casa mia come tratta preferenziale e mi sembra che siano proprio sopra la mia testa, a bassa quota, come quando passano gli aerei militari. 

Mi auguro che presto la pressione atmosferica salga sufficientemente da imporre un po' di azzurro. E che tiri vento, da est, da ovest, da nord o da sud: purché sia vento, un vento che soffi ancora.

Provo a pensarci

Voglio provare a essere ingenuo, a pensare che per qualche settimana (forse chiedo troppo, facciamo qualche giorno), si possa pensare, ognuno di noi individualmente, a un pensiero di pace (forse chiedo troppo: di tregua) tra le parti in conflitto (Russia e Ucr... America ed Europa), qualcosa che spinga i decisori di morte e distruzione a trovare un accordo per fermare la guerra, ora, adesso, subito prima che sia troppo tardi (o è già tardi?).

Io comunque provo a pensarci perché pensare è l'unica cosa che posso, che sento e che voglio e che nessuno, nessun decisore di morte e distruzione, potrà impedirmi di fare.

Stia

Vado via:

con l’acqua dei berignoli;

coi rigagnoli di pioggia

che scendono dalla Pace

alla Buca di piazza Tanucci.

Volo via,

con i balestrucci,

dalla Falterona alla torre 

che pende in piazza dei Miracoli,

nel verdazzurro della foce.

Soffio via,

con la voce del grecale 

mattutino che spira adagio

tra le fronde e i merli

del Palagio Fiorentino.

Scorro via,

lungo l’Arno non più colorato

dai colori della Tintoria

del Lanificio che tesseva 

metri e metri di cardato.

Vado via.

Anzi no. Non vado: sto 

dove lo stare è un congiuntivo,

nel luogo dove tutto è ironia

compresa quella di sentirsi vivo.

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Nei Canti Orfici, Dino Campana - nel suo diario di viaggio verso la Verna - passa per Stia (20 settembre).