La Verna

Osservo da sotto, alla Beccia,

la roccia che si squaderna

intrecciata ai rami di quercia

e sillabo parole di collegamento

tra il cielo e la terra

per bucare il cemento

per chiamare a difesa

il firmamento - veste materna

che protegge e consola.

E aspetto, non so bene che cosa,

ma aspetto:

un segno, un soffio di vento marino,

il ricordo di una preghiera

che dicevo al mattino

e ripetevo la sera.

E cammino, come un santo,

in questo giorno perfetto

di azzurro e faccio finta

che ogni pena mi sia diletto –

così, per non dargliela vinta

agli scherani e ai loro alalà,

ai continui assalti contro

gli esseri umani, contro

la libertà.

Aviazione incivile 2

Ieri, ieri l'altro e anche stamani, all'alba, a cielo sereno: passano aerei e scaricano i loro fumi bianchi, dritti per qualche minuto, che a poco a poco si gonfiano, si sparpagliano ma non svaniscono, bensì si addensano e schermano il Sole che sale. Non ho prove, ma sono convinto che non siano scarichi "normali" dei motori a reazione che bruciano kerosene, no. È qualcos'altro, che diminuisce l'azzurro quantomeno e per il resto non so, ma ho l'impressione che non sia roba buona, non è certo roba giusta e i Nas, oltre che a controllare quello che si mangia e si beve, dovrebbero cominciare a controllare anche quello che si respira.

P.S.

Ieri pomeriggio, su una delle dorsali appenniniche (Pratomagno, zona Secchieta), vedete un po' anche voi il cielo che era.

Aviazione incivile

Anche oggi sono arrivate le nuvole, hanno coperto il cielo ed è piovuto copiosamente, da mezzogiorno in poi. La temperatura è scesa sotto i diciotto gradi. Stagione delle muffe e delle palle ciondolanti che sognano di sudare, sciolte, sotto i bermuda e trenta gradi al sol.

Tra i miei ricordi vi sono stati maggi e giugni freschi e piovosi, ma così insistiti mi sembra di no. Vado a impressioni, cupe, come cupi sono i rumori degli aerei che passano, minuto dopo minuto, sopra le nostre teste. Non ci avevo mai fatto caso, forse perché la pressione atmosferica è bassa da settimane, ed è per questo (presumo) che si odono facilmente. Passano in continuazione, e io li sento e non vorrei. Preferisco sentire il rumore delle macchine, dei tagliaerba e dei trattori, ma dove abito, in campagna, c'è poco traffico, i tagliaerba restano fermi quando piove e i trattori non possono mietere il fieno che sta andando in malora. E io sento gli aerei, e sono tanti e credo che abbiano scelto il cielo sopra casa mia come tratta preferenziale e mi sembra che siano proprio sopra la mia testa, a bassa quota, come quando passano gli aerei militari. 

Mi auguro che presto la pressione atmosferica salga sufficientemente da imporre un po' di azzurro. E che tiri vento, da est, da ovest, da nord o da sud: purché sia vento, un vento che soffi ancora.

Provo a pensarci

Voglio provare a essere ingenuo, a pensare che per qualche settimana (forse chiedo troppo, facciamo qualche giorno), si possa pensare, ognuno di noi individualmente, a un pensiero di pace (forse chiedo troppo: di tregua) tra le parti in conflitto (Russia e Ucr... America ed Europa), qualcosa che spinga i decisori di morte e distruzione a trovare un accordo per fermare la guerra, ora, adesso, subito prima che sia troppo tardi (o è già tardi?).

Io comunque provo a pensarci perché pensare è l'unica cosa che posso, che sento e che voglio e che nessuno, nessun decisore di morte e distruzione, potrà impedirmi di fare.

Stia

Vado via:

con l’acqua dei berignoli;

coi rigagnoli di pioggia

che scendono dalla Pace

alla Buca di piazza Tanucci.

Volo via,

con i balestrucci,

dalla Falterona alla torre 

che pende in piazza dei Miracoli,

nel verdazzurro della foce.

Soffio via,

con la voce del grecale 

mattutino che spira adagio

tra le fronde e i merli

del Palagio Fiorentino.

Scorro via,

lungo l’Arno non più colorato

dai colori della Tintoria

del Lanificio che tesseva 

metri e metri di cardato.

Vado via.

Anzi no. Non vado: sto 

dove lo stare è un congiuntivo,

nel luogo dove tutto è ironia

compresa quella di sentirsi vivo.

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Nei Canti Orfici, Dino Campana - nel suo diario di viaggio verso la Verna - passa per Stia (20 settembre). 

Pratovecchio

Su una panchina di Piazza Nova

fare una prova: sentirsi vecchio, 

più vecchio di quanto lo fosse 

mio padre quando comprò 

un Telefunken a colori; più vecchio 

di quanto fu vecchio mio nonno

che adesso rivedo bambino 

giocare ai giardini con un trenino

come quello che lui stesso condusse

trent’anni, fino alla pensione,

per sedersi sulle stesse panchine,

sotto i tigli dai rami mozzati

dagli operai del comune,

nella piazza che, in verità, ha il nome

di colui che disse: «Oh, che dolce cosa

è questa prospettiva» - 

invecchiare, andare alla deriva,

disfarsi sino alle ossa, involarsi

tra gli eteri di luce e calore,

vagare tra gli astri come comete

e, poi, sotto altre apparenze,

ritrovare altra carne, altre ossa,

perché una vita non basta

per sapere cosa si prova

a sentirsi vecchio

su una panchina di Piazza Nova, 

a Pratovecchio.

Il gesto della mascherina

Non capisco molto e non approvo la contestazione di queste signore alla ministro Roccella; tuttavia, ancor meno capisco e approvo la reazione del governo di denunciarle alla digos.

Il governo farebbe meglio a mandare i servizi segreti a verificare e, nel caso, denunciare altri intrallazzi, tipo quelli tra aifà/ministeromalattia e fpirez/antica/castrazecca; oppure a scoprire se c'è qualcosa di vero dietro la sospetta inseminazione aerea di nuvole che alcuni vociferano essere una delle cause delle copiose precipitazioni anno scorso marchigiane e, pochi giorni fa, romagnole.

N.B.
Noto una trista somiglianza tra la forma della mascherina effeffeP2 e il gesto della fica e questo mi fa dire, probabilmente a torto, che le urlanti attiviste di Torino, anno scorso, erano tutte favorevoli all'uso del greenpass.

È evidente che c’è dell’altro

 Bettino Craxi, Parigi-Hammamet, Mondadori, Milano 2020

Le ruote di scorta del divenire

«Il problema [...] dell’esteriorizzazione e della conseguente alienazione dell’uomo moderno non sta nel fatto che il mondo è fuori di lui, ma nel fatto che egli lavora troppo poco a interiorizzarlo. Pensa troppo poco. Riflette troppo poco. Il mondo cosiddetto esterno è una potenzialità infinita di interiorizzazione: però, se io, quale essere spirituale pensante, tralascio di conoscerlo, di renderlo dicibile, di capirne il senso e la positività, non posso poi incolpare le cose di essermi estranee, ostiche e ostili».

[...]

«Seppure i dati della percezione mi vengono dal mondo cosiddetto esterno, il pensiero che li interpreta non è tuttavia insito in essi: non posso pretendere che il mondo pensi al posto mio e mi offra la conoscenza bell’e pronta, perché allora sarei davvero come la ruota di scorta del divenire e non avrebbe senso il mio stesso esistere. Io vivo la mia dignità di essere spirituale e lo spessore sommo della mia interiorità quando riservo a me stesso il pensare. Così interpreto il cosmo e sono libero, senza automatismi conoscitivi».

Pietro Archiati, Cammini dell’anima, Edizioni Rudolf Steiner 2023, pag. 46

Nuovo Prontuario Farmaceutico

 

Non capisco perché non abbiano ordinato al generale Figliolo di usarle al posto del paracetamolo, dei vazzini della Zizzer o della Antica Farmacia dei Monaci Microsoffete. 

La primavera zelenschiana

 

Corpo Stellare

 

Fabio Pusterla, Corpo Stellare, Marcos y Marcos, Milano 2010

Equivalenze

 

Sì, io non ho fiducia nelle istituzioni, a cominciare dal sindaco, al presidente della regione, su su, fino ad arrivare a colui che, il 5 settembre del 2021, alla cerimonia di inaugurazione dell'anno accademico 2021-22, nel suo intervento sostenne che non si doveva invocare la libertà di non avere fiducia nelle istituzioni, quindi, sì: io non ho fiducia nelle istituzioni, a cominciare dal sindaco, su su...

Generazione di fenomeni

Purtroppo il perculamento non infrange l'ottusità ideologica. Dieci anni di iPhone, Android e media sociali annessi hanno piallato molte connessioni neuronali anche a noi della terzultima, quindi, c'è poco da fare gli spiritosi. 

Epperò, per far sì che i giovini fan della Thunberg non si adagino sugli asfalti al fine di essere sollevati e rimossi dagli automobilisti o dai camionisti incazzati e offrano le loro terga a ben più nobile causa, chiedo loro: quante auto euro 4 ci vogliono per pareggiare l'emissioni CO₂ di un carrarmato Leopard della Werhmacht offerto ai kantiani del reggimento Azov in comodato d'uso gratuito?

A Bibbiena

Camminavi un passo a me

avanti perché

ti guardassi la schiena

leggermente imperlata

dal sudore del maggio

che ci vide racchiusi

dentro un’auto amaranto.

Camminavi e ogni tanto

giravi la testa 

per adocchiare te stessa

di riflesso nelle vetrine

prima di arrivare su in piazza 

Tarlati, poi sulla terrazza 

affacciata su un occidente infuocato.

Mi dicesti: “Puoi buttarti di sotto

tanto c’è l'ospedale vicino

se vuoi far passare il dolore

con un dolore più forte”.

Continuavo a fissarti la schiena,

quel sudore che adesso

vedevo di sangue, come il tramonto.

Ti risposi: “Non sono pronto

a morire d’amore: preferisco

portarti conficcata come una spina

perché la spina dura nel tempo

più dei petali che mi hai fatto sfogliare;

perché è meglio non potere più amarti

che smettere d’amare”.