Punto e superficie

Stasera
non ho superficie.
Sono ridiventato un punto.
Là fuori, sulla ringhiera,
s'è posato un beccofrusone.
M'ha detto: "ma che pensi,
coglione,
coi tuoi discorsi melensi?"
Ha ragione.
Allora mi smonto e rimonto
risalgo e ripiglio possesso
de' miei intendimenti.
Riconto le ombre lasciate
in ognidove da me stesso
e ricordo le gambe levate
di lei in maschera e la fonte
del suo sesso.
E bevvi e ebbro divenni,
mancò poco che svenni:
e venimmo.
Il piccolo velo di trina
che oscurava la sua faccia
bambina
Beccofrusone perché
m'imponi ricordi particolari
che furono dolci
che sono amari
perché ora non sono
presenti a quest'uomo
che cerca, che spera,
di ripigliare il volo
in primavera?

Tra boschi e Montale

Il freddo abbaia sugli sterpi
e tu mi segui in questi passi
tra rami secchi e scarsi sassi:
nella belletta ghiacchia m'inerpico

e mormoro:

"Ti libero la fronte dai ghiaccioli
che raccogliesti traversando l'alte
nebulose; hai le penne lacerate
dai cicloni, ti desti a soprassalti.
Mezzodì: allunga nel riquadro il nespolo
l'ombra nera, s'ostina in cielo un sole
freddoloso; e l'altre ombre che scantonano
nel vicolo non sanno che sei qui."*

* XII mottetto di Eugenio Montale

Vincenzo Riccardi di Lantosca

Melopéa

Libero Stato! Libera baldoria

Di zoccolanti in scuola obbligatoria!

Ecco una melopea liberalesca,

Intuito-positiva a faccia fresca.

V'ha liberali e liberali. Noi

Non s'è del bronzo onde si fan gli eroi,

Ma d'essere di quel non ci fa schifo

Che pòrta su due facce Croce e Grifo.

Positivismo che vuol dir? scïenza

Che si destreggia coll'esperïenza.

Dommatismo? scïenza-monopolio,

Crassa, untuosa, gialla come l'olio.

Cattolicismo? il diavol pauroso.

Protestantismo? il diavolo nojoso.

Darwin? un bel cognome. Darwinismo?

L'educazione col cavicchio in ismo.

Patrïottismo? è l'affarismo in trono,

Se ci si mette noi di buzzo bono.

E il meccanismo dell'umana prole

Gira sull'ismo d'alcune parole,

Che han lor corsi e ricorsi, e ad ogni sosta

Mutano tiro come fa la posta,

Per risolversi tutte in un finale

Sincronominchionismo universale.

15 marzo 1882.

Ringrazio l'amico Matteo, studioso e massimo esperto contemporaneo del suddetto poeta, d'avermi segnalato questa composizione.

Cenere

Cenere sei e cenere ritornerai, pensavo tra me e me vicino alla finestra, guardando un cielo giustamente grigio, parlandoti e ascoltandoti, felice di esserti, di averti accanto.

Eppure in questo frangente corporale, in questo miscuglio di memi e geni, cellule e pensieri vari che ci caratterizza, in questi istanti in cui al vivere, al basso fruscìo dell’esistenza, all’adagio della quotidianità, si mescola e si frappone un senso forte di appartenenza – ecco che sentivo un brivido scendere lungo la spina dorsale, un fremito. Attimi in cui dicevo a me stesso – possibile sia io capace di cogliere un nesso, un frangente della mia unità col mondo, nel momento stesso in cui la vivo, senza girarmi indietro, senza aspettare che il momento, appunto, sia passato e lo rifletta nella mia mente?

Allora giunse il momento del commiato. Io costretto a un lavoro triste, tu esitante avviarti verso le scale, trascinando dietro te una scia di dubbi e di incertezze. Petali, forse, erano quelli che avrei voluto veder scivolare dietro il tuo paltò, come un tappeto da corpus domini, nelle calde sere di giugno, copre i mattonellati dei paesi di provincia. Petali di sette colori diversi, tutti impressi come un arcobaleno nel tuo cuore.

Petali petali amatamente dissolti

Nelle alte dilavate erbe

E laggiù, tra i meli,

stralunati presagi di sera.

Sapevo che la tua presenza si sarebbe protratta anche nell’assenza; e questo mi calmava, sedava quasi, e rendeva docile lo scorrere del tempo.

Fu l’invito a non perdersi d’animo, a non dar troppo peso alla pesantezza della collega, a lasciar perdere, perché perdere significava diventar leggeri. E chi, come me, ambisce a camminare sulle punte dei piedi per non far rumore, o a concedermi salti sui campi incolti di fine inverno, non potevo far sì che la gravezza mi piombasse a terra, mi opprimesse.

– Via via, correre via lontano, la mente sgombra. I petali sono ancora là nel corridoio, incalpestabili. Solo io ne farò scia, scivolando, libero, contento.

Chissà se ti dispiacerà se faccio un po’ di letteratura con la propria miseria. Esiste una frase, una frase dogma, che si è scolpita indelebile nel mio costato: l’ha scritta Danilo Kis, in Clessidra immenso capolavoro, ed essa dice: è meglio trovarsi tra i perseguitati che tra i persecutori.

Siccome credo che il Vangelo si sia continuato a scrivere oltre l’Apocalisse, e si scriva tuttora nelle pagine di sofferenza, dolore, amore e carità che gli umani ancora sono capaci di vivere, ebbene, ecco che tale frase può, anzi deve essere inserita nel canone, e letta ad alta voce non solo dagli altari.

Ma oggi ti ho visto seria, nera a tratti, incazzata (scusa le zeta) e questo mi ha fatto male; negli occhi tuoi si leggeva il rimprovero come di chi dica, forza, prendi le armi contro il mare di guai. E adesso sì, ho l’armatura pronta; ma, contrariamente ad Amleto, non voglio pugnalare nessuno, solo acquisire un briciolo di follia che mi spinga a sputarle addosso tutta la verità nient’altro che la verità, senza infingimenti. Questo presente vissuto bene, dopo una piccola crisi del turigliatto deve passare. Ho visto la fiducia tua e in altri (altre) e l’animo mio è pronto. Gloria del disteso mezzogiorno. Leggi. Pensa. Scrivi. Corri nel bosco. Bosco ad alto fusto. A colpi d’ascia.

E poi un piccolo rifugio nei Mottetti montaliani mi ridona freschezza e spirito. Pensarti mi libera la fronte dai ghiaccioli che raccolsi traversando le alte nebulose.

E infine questa perla letta domenica di Leonard Cohen e che ho subito fatto mia (oh come avrei voluto scriverla, pensarla io, ma è lo stesso, qualcuno l’ha fatto per me, per noi, per il mondo):

INFASTIDITO STAMATTINA

Ah. È questo

È questa la cosa da cui

Ero tanto infastidito stamattina:

il mio desiderio è tornato,

ti voglio di nuovo.

Stavo così bene,

lo dominavo completamente.

Ragazzi e ragazze erano belli

E io ero un uomo vecchio, che ama tutti

E adesso, di nuovo, voglio te,

voglio la tua totale attenzione,

la tua biancheria che scivola giù in fretta

e resta appesa a un piede,

e nella mia testa niente

se non essere dentro

l’unico luogo

che non ha

un dentro e non ha un fuori.

Dunque. I tuoi petali distesi, il sereno nei tuoi occhi, e cercare di guardarti senza far capire troppo quanto mi piace guardarti. Così devio spesso lo sguardo, attenuo spesso il riso, e il piacere che mi dà l’averti accanto, per il timore di metterti (e mettermi) in imbarazzo.

Ma guardate qui, a giocare a rimpiattino coi sentimenti, come se non fosse giusto confessarli a chi ne è l’artefice. Questo mi dico, ma in fondo non è vero. Non nascondo nulla. Basta contare fino a tre e son scoperto, a mani aperte, pronto. Mi piaci e ti voglio bene. Questo è tutto. È troppo? Troppo cosa? Mi piace esserti accanto e basta. Sapere che ci sei. O che sei passata di là dove io sono a vederti passare lo stesso. Cammino, ripeto, tra i tuoi petali. Con piglio deciso ho deciso. A domani.

E se per un attimo

E se per un attimo mettessimo Dio tra parentesi? Per un attimo ogni uomo potesse vivere e pensare come se Dio non ci fosse, non esistesse – cosa succederebbe? Se venisse proclamata insomma una giornata mondiale senza Dio, senza pensarlo per un giorno intero: ne saremmo capaci?

Per un giorno ogni uomo avrebbe su di sé ogni responsabilità, non avrebbe nessun appiglio trascendente, sarebbe qui solo, su questo pianeta, con altri sei miliardi di persone più o meno a giusto titolo capaci di credere.

Solo un giorno. Un giorno di preghiera immanente. Sforzarsi di “credere” (per coloro che non ne sono capaci) di essere soli nell’universo.

Che lo vogliamo o meno, dovremmo abituarci a quest’idea. Fare a meno dell’idea di Dio, o meglio, dell’idea che noi abbiamo su Dio. Dicono che possiamo solo credere in Dio senza dimostrarlo. D’accordo. Dio in fondo è un’idea che ci accompagna dagli albori della nostra storia e, come non siamo capaci di vivere senza il fuoco, così non siamo capaci di vivere senza Dio. Ma è giunta l’ora di provarci. Perché è l’unico modo affinché Dio possa (dio voglia) manifestarsi, se c’è. Ho come l’impressione che Egli attenda che noi deponiamo le armi. Tutte le armi brandite in nome della fede, in nome dello scettro di avere ragione senza ragione.

Così come abbiamo appreso che la Terra non è piatta e non è al centro dell’universo, e che questo è regolato da leggi fisiche e matematiche universali più o meno comprensibili; così come abbiamo appreso che la vita sul nostro pianeta è frutto anch’essa di meccanismi naturali e noi stessi siamo figli di questo meccanismo – ecco che adesso è giunto il momento di comprendere che Dio non c’è. Perlomeno quel Dio che abbiamo costruito e che è frutto della nostra immaginazione storica sull’argomento. Questo Dio che rimbalza e che facciamo rimbalzare nelle nostre menti bambine ancora poco pronte a compiere quest’ennesimo salto in avanti della conoscenza. Lo so, è il salto più difficile e arduo che dobbiamo ancor compiere e io stesso, confesso, non so quanto sia pronto. Ma se ci facessimo coraggio, se tutti, e dico tutti gli uomini e tutte le donne di questo pianeta, per un giorno soltanto facessero a meno di Dio, penso che non cadremmo nel baratro, non sprofonderemmo assolutamente in alcun precipizio, ma cadremmo dolcemente nelle braccia del Figlio dell’Uomo.

Io penso che se Gesù fosse qui tra noi sarebbe giocoforza ateo; non potrebbe credere a ciò che noi crediamo, alla prevalenza di un Dio sull’altro, alla sottomissione, all’obbedienza, alla “fede”. Non si rivolgerebbe al Padre, se non come ci si rivolge al Mistero ultimo. Farebbe crollare ogni Chiesa dalle fondamenta, scaccerebbe ancora ogni mercante dal tempio, compirebbe insomma tutto ciò che ha compiuto, nell’immane, ancora inutile (forse) impresa di ripulire la nostra mente dalle false idee su Dio. “Dio non c’è, Dio non c’è, siamo soli, fratelli”, griderebbe in piazza san Pietro e sarebbe preso per pazzo. Certo se tornasse noi non lo riconosceremmo; anzi, lo “crocifiggeremmo” di nuovo come inquisitori timorosi. Perché il messaggio è chiaro: Dio, nessun Dio che noi glorifichiamo, che edifichiamo, che elaboriamo e osanniamo come se fosse l’unico e il vero, esiste. Ma abbiamo una possibilità, l’unica di poterlo far “essere”, di farlo affacciare alla finestra del mondo. Amarsi l’un l’altro, riconoscersi, abbracciarsi senza nessun timore, senza nessuna pretesa, quasi sicuri della nostra sconfitta. Amarsi senza aspettarsi niente in cambio.

Fili

Ho visto dei fili

intrecciarsi

tra il viso e le mani

tracciare nel cielo dei veli

tra il rosa e l'azzurro

sfiorare gli umani intendimenti

i sentimenti compressi –

veli di nuvole tra volti

dove leggi l'intreccio dei sessi

dove senti il vuoto riempirsi

due metà riunirsi.

Fili su ali librarsi

in questi giorni dal sole riarsi

dici e ridici ai fili sulle pendici

delle velate montagne:

– scrivete queste vite

scorrete nelle vene d'ognuno

un calligramma

che colleghi il bambino alla mamma

e dalla mamma alla sera

e alle lacrime perché la mamma non c'era,

fili a sciogliere il groppo in gola

fili per non essere troppo sola.

Fili, mi dite che mani sono queste

attaccate alle mie

che mi scrivono venti poesie

una per dito, una per unghia,

fili che allungano vite

che accorciano distanze

fili tra me, te, la luna e un ponte.

Fili: le mani sono pronte

a liberare a sussurrare a tenere in volo

l’aquilone bifronte coi nostri profili

da Federico e Battista[1] lanciati

su un formidabile orizzonte.

Vorrei essere un ragno

che compone una tela

tra il braccio e l’ascella,

una tela dorata

a forma di stella.

Fili su ali al vento

ma non al caso

fili che ti sfiorano il naso

che annusano il mento

che tessono volti

che intrecciano i corpi,

le menti, i fili che senti

cucire nel cuore

un ricamo:

fili d’amore

che scrivono t’amo.

Fili di pioggia

che scendono piano

che confondono lacrime e gioia

fili di noia madreperlacei

che lasciano una traccia

fili che incollano

la mia alla tua faccia.

---

[1] Mi riferisco ai celebri ritratti di Piero della Francesca di Federico da Montefeltro e Battista Sforza, soprattutto al paesaggio che fa loro da sfondo

Sete

Io dico che –
che io dissi
sì o no, non mi
ricordo né
dove né
quando, ma
di sicuro dissi
qualcosa d'oscuro
che tu non
riuscisti
a capire
e io ebbi
un bel ridire
sì e no ai tuoi
occhi tristi.
E scesero – oh, sì
che mi ricordo! –
gocce d'acqua
frammisti
a lacrime
e bevvi, bevvi, bevvi
finché sete ebbi
del sale tuo.
Piangi ancora
adesso
perché più
del sesso
del tuo dolore
ho sete,
mia quiete.

La postazione militare

Ho provato a gestire il mio tempo
guardando e misurando costellazioni
finché il fiato dell'occhio ha catturato
un allineamento con altri sette pianeti.

E ho disposto le valigie per la partenza
perché so che dovrò viaggiare e camminare
per trovare e ritrovare me stesso
il mio primo passo sul valico innevato.

Su in cima a questa catena appenninica
che permette nei giorni sereni
di tuffare il guardo nel mare
ho discusso con rondoni e tafani

se fosse più rapido volare intorno
al cemento del proprio centro
o più facile separarsi dal proprio Sé
per costruire un Io d'Eros e Agape.

I riflettori della postazione militare
si son giusto spenti in tempo per farmi gustare
il sapore dell'alba mischiato
a tre mirtilli, due lamponi, una rosa canina.

E con rinnovato piacere
le mie labbra si sono bagnate
di gocce di rugiada rubate
a fresche frasche di fiori d'acacia.

Il respiro ho saputo far penetrare
dentro questa vuota carcassa
l'odore di fuochi poco lontani
che bruciano altri resti d'uomo.

Mi son ricordato allora del privilegio
d'essere vivo qui e ora e che il tempo
e lo spazio a me regalati dalla grazia celeste
devono seguire la propria vocazione.

cromosomi

Mi sembrava non fosse

Necessario dirti che Minosse

M’ha stretto e avviluppato

Gettato in fondo al burrato

Là dove ho messo piede

Nessuno si mosse ché non vede

La mia ossitudine

La mia gravezza mescolata

Al sangue diuturno d’aranciata

Spremuta di solitudine

Spremuta d’angoscia

E le strinsi gridando una coscia

Non due ché con l’altra fuoriuscivo

Spargevo sementi sul ventre

Ma non interrompevo il vivo

D’amor che lei mi dava sempre

E io le davo consenziente

Oh com’ero felice oh che ancora

La porca della malora

Qui ritorna in mente mentre

Proponevo politica a pochi

Ascoltatori lungimiranti

Li scasso col sole d’un ricordo

Un pizzico d’arpa un accordo

Ma la rima mi porta via mi devìa

Mi fa inciampare mi cambia rotta

E quella rottanculo se ne andò

Lasciandomi in un mare di lagrime

Amare di rancore di rivincita

Di perduto onore di svilimento

A chi per amor aveva sempre interrotto

Il coito e gli sta bene

Così non s’è confuso il gene

Il ventitre mio col suo

Quarantasei a Napoli tesoro

Non ti ci portai e tu mi maledissi

E il mio pianto lo frissi

Friggendo poesie in distrutto

A carte giocai quarantotto

Teatro feci parlando di pene

Di fregne di acetilene

Di coppie doppie di tris

E persi un casino di miss

Piangendo colei che partì

Con quello che la seminò

Preoccupato di spargere a vuoto

Cromosomi. E io nacqui

E poi tacqui e non dissi nulla

Me ne andai a Spoleto

A bestemmiare un’opera di lirica

Di Menotti e di controfagotti

Di sfilate di Laura Biagiotti

Di modelle sognate dentro

La mia stanza d’hotel il Greto.

Con garbo pagai il conto

E mi iscrissi ai repubblicani

O ai socialdemografici, non ricordo,

La Malfa o Nicolazzi o Zanone

Intendendo far carriera nel penta

Partito. Ma è come non è

Arriva Di Pietro il ciclone

E tutti i miei intendimenti

Finiscono in delusione, anzi

M’arrestano perché colpevole

Di mancata concussione

Per fortuna arrivò Lui il Salvatore

L’unto bisunto del Signore

Il mastro Lindo sudicio visto che unto

Ma tanto imbellettato da troione

E per fortuna uscii di prigione.

Feci televisione, guizzi e frizzi

Quiz e blitz, strizzi struzzi, lazzi

E cazzi col capostruttura Iannazzi

Si trombò tutte quelle di colpo grosso

Col pensiero, naturalmente.

Son passati più di dieci anni

E tante cose in mezzo che è meglio

Rivolgersi a più fidati storici

Imparziali che a me parziale

Che nacqui da un tradimento

Da un lisciamento da un abbandono

Innocente ed esposto raccolto

Dal benevolo Benefattore.

Dicono che domani lo fotteranno

Milioni d’italiani tastandosi

I bassifondi, maschi e femmine

Alla ricerca delle risacche

Con le quali li ha definiti.

Io gli ho detto: hai sbagliato

Definizione, là dentro le ovaie

Dentro i coglioni ci stanno

I futuri uomini e le future donne

Che non ti sopporteranno.

E con un calcio di collo pieno

Ti scacceranno (speriamo).

Le dimissioni del poeta

L’utilità sociale del poeta chissà dove confina:

Il poeta risponde ai bisogni oppure è

Uno scarto della ferrea disciplina produttiva?

Egli schiva ogni overdose di luoghi comuni

Scivola sulle principali questioni, non sta sulle soglie

Del duemila, non si china a suggestioni patetiche.

Il poeta è in disistima; non è più rappresentativo;

E poi quando di chiunque si possa dire ch’è stato un poeta

È già finita la distinzione, il salto elettivo.

Il poeta non più s’abbandona alle emozioni:

È duro e forte e ferreo. Più poca musica

Trascinano le sue parole, terreo scandire di sillabe

Masticate male dallo stesso durante cenacoli

Di sparute presenze. Il poeta non conquista più

Le masse: ha rotto il patto con Belzebù;

È solo, in disparte; e frigge rabbia, odio, rancore

Contro orecchie insensibili al suo dolore

Di mancato mercenario o fallita meretrice.

Il poeta non sa più cosa dice:

È privato di spessore, di ascolto, di rilevanza.

Chiuso in sé nella sua famosa e logora stanza

Ha perfino smesso di fumare e di decidere.

Non aspetta più la maga ispirazione,

S’imprigiona in una vaga accidia

E muove pochi passi verso compassione

Di sé o di sé perfidia. Si scioglie il poeta come strutto,

Aspettando un’intervista televisiva dove si gioca tutto.

Il poeta è uno stolto, il poeta è un buffone

Il poeta è un vigliacco presuntuoso e cialtrone.

Il poeta è un pallido pavido spento

Che grida nel deserto la rabbia e il proprio spavento.

Il poeta è un assetato d’essere

Poiché d’essere privo.

Il poeta vuole soltanto una mano sul viso:

Che sia schiaffo o carezza, fa niente

L’importante è sentirsi per l’altro presente.

                                                    Urla il poeta:

«Toccate il mio corpo, smembratelo, fatelo a pezzi

Sentitelo vostro che di vostra terra sono

Assaggiate il mio sangue e dite se è buono:

Se sa di petrolio oppure di vino

Di merda o di rosa, ditemi se sa di qualcosa.»

Il poeta ha bisogno di aiuto, di un aiuto

Per l’amore che non riesce più a dare

Per il suo fallimento, per il suo non essere

«Mano de mujer que se posa sobre la frente dolorida»¹.

¹Questo verso castigliano l'ho rubato a Ceronetti che lo riporta nella sua introduzione alle sue Compassioni e disperazioni, Einaudi, Torino 1987, senza dirmi da qual poeta l'abbia anch'egli rubato. Cercandolo su google offre questo risultato. Chissà.

La speculazione degli entusiasmi

La speculazione degli entusiasmi.
La generosa prestazione offerta
dalla tua intelligenza femminile.

Confusi afrori, caotici miasmi
provengono aldilà della porta
e sovrastano il dolce, senile

profumo.

Alimenti vari appetiscono il mio orgoglio:
problematiche gustative?
No, è che le tue forme così vive,
così reali mi fanno star sveglio

tutta la notte.
Solo all'alba m'addormento.
Stremato, accendo una sigaretta a stento
e ne guardo il fumo.

E gli spazi, e i confini?
Certo che sto bene nella botte
di ferro de' tuoi seni!

Ma è questo l'immenso, la libertà,
la benevolenza, la passione, la generosità?

Sì, il nostro estenuante abbraccio
dimostra che ciò non è solo un capriccio.

Autoritratto

Sulle sublimi spole

Della mente tessere un'’idea
Che copra le stolte fole

Della vacua marea.

Seria ebbrezza dei propri passi.

Fitta pioggia che s’infiltra.

Umido, nebbia, mar de'’ Sargassi;

Ombrello, libro, cappello di feltro.

Coscienza

Sono qui solo con la mia coscienza

e chiamo uno scienziato che me la dissezioni

ne faccia fette fini, per panini freschi

che trippai di strada distribuiscono a bancari

affannati da ore di duro esercizio contabile.

La mia coscienza s'è persa fluttuando, non è stabile;

oscilla su indici borsistici vari: quasi quasi

la converto in oro o in barili di petrolio

dove ci corro sopra, come in un folle inseguimento,

tra discariche cariche di rottami e un pugno

finto alla bud spencer mi riporta qui al presente.

Riparto.

Ero qui solo con la mia coscienza, dicevo,

e non so proprio chi chiamare per parlarne.

Massima: se ognuno è solo con la sua coscienza

e non interscambia con le coscienze altrui

va incontro certamente a giorni bui.

Se potessimo fotografarla, la nostra coscienza,

istante per istante, chissà che potenziale

– pressoché incalcolabile – caleidoscopio d'immagini

verrebbe fuori. Esempio: io che scrivo e che penso a che modo

posso trovare per farti capire come mi piacerebbe

che anche a te piacesse, diovoglia, in qualche

istante pensare, ma se io (cioè te) dicessi lui (cioè a me)

quanto piacere mi farebbe se mi dicesse

(e dev'essere lui – cioè io – dacché io sono il “lui”)

quanto gli piacerebbe abbracciarmi e darmi

un bacio leggero a sfiorare le labbra rigate

dal vento autunnale e porca miseria non ho

con me il burro cacao, ma forse anche le sue

di labbra saranno rigate e se per caso

non avesse capito che io ho capito

– maledetta questa fotocopiatrice che rende opache

tutte le foglie, ma è autunno e ci corri

con me, ci correrei, ovvero ovvero ovvero, clic.

Fermo immagine. Riparto.

Sarò solo con la mia coscienza come lo sono già stato

ma forse in modo diverso nel senso

che sento di aver sprecato tempo e il luogo a non dirti

quanto sarebbe stato bello averti amato

se prima t'avessi incontrato.

A scuoterla bene, a scecherarla, coscienza mia

mi dice e mi offre un migliaio di soluzioni

di vissuti in verticale-orizzontale, panorami

in contropendenza, scenari. Risolvi:

batte forte in tua presenza, cinque lettere,

inizia con la “c”. Fosse solo ciò che finisce in “o”

con due zeta in mezzo sarei più leggero

e non cercherei di azzerare (resettare, uso invalso)

questa coscienza che frulla e mi zabaiona

e stimola una superproduzione testosteronica:

un burrificio sono diventato. È che se mi sveglio

e ti penso mentre ti prepari una tartina

che inzuppi nel caffellatte, e sei in ciabatte, e la suggi

mentre giri la manopola della radio

e ti sintonizzi sulla mia bassa frequenza

di Radio Coscienza e senti un “grrr...grrr...”

un rosario, una dedica stolta, una rassegna,

un'onda verde, una canzone libera, un idiota,

un trillo, “solo tu resisti sei come il sole che

cancella i giorni più tristi” e giri giri giri fino a spengere.

Silenzio. Coscienza piatta. E riparti, t'infili le scarpe

e ripeti la lista della spesa, hai preso il telefono?

Eccetera. La guida Coscienza riprende il lavoro:

che fortuna buttarla in mezzo a cento altre

piccole e grandi per non far della propria

una tiranna autodistruttrice!

L'asfodelo incerto

Questo blog nasce con l'intenzione di pubblicare una serie di vari scritti, in prosa o in versi, che scrissi, ho scritto e (spero) scriverò. Vanagloria, narcisismo, egotismo, presunzione: chiamatela come volete questa mia voglia di espormi; è essa che mi spinge a sfruttare quest'occasione, libera e gratuita, della rete. Non ho nessuna ambizione, se non quella di mandare per il mondo, indirizzata a tutti i possibili lettori di lingua italiana, ciò che una piccola mente di un piccolo paese, ha pensato ed espresso nel corso della sua vita.

Bene, a presto. Saluti cari a tutti coloro che leggeranno queste righe.
Luca Massaro