Cosa sono gli Stati?

 « Se non è rispettata la giustizia, che cosa sono gli Stati se non delle grandi bande di ladri? Perché anche le bande dei briganti che cosa sono se non dei piccoli Stati? È pur sempre un gruppo di individui che è retto dal comando di un capo, è vincolato da un patto sociale e il bottino si divide secondo la legge della convenzione. Se la banda malvagia aumenta con l'aggiungersi di uomini perversi tanto che possiede territori, stabilisce residenze, occupa città, sottomette popoli, assume più apertamente il nome di Stato che gli è accordato ormai nella realtà dei fatti non dalla diminuzione dell'ambizione di possedere ma da una maggiore sicurezza nell'impunità. Con finezza e verità a un tempo rispose in questo senso ad Alessandro il Grande un pirata catturato. Il re gli chiese che idea gli era venuta in testa per infestare il mare. E quegli con franca spavalderia: "La stessa che a te per infestare il mondo intero; ma io sono considerato un pirata perché lo faccio con un piccolo naviglio, tu un condottiero perché lo fai con una grande flotta". »

 

Agostino, De civitate Dei, IV

La Calla

In cima, sul cippo di sassi,

ruzzolassi di sotto

sospinto dal vento

fin sotto in Romagna

e là mi sdraiassi 

in piazza, a Santa Sofia.

E tu arrivi, da Stia,

e sopra mi passi, e vai via,

e fai finta di niente

come se tu, indifferente,

non giudicassi

il mio stare sdraiato

a ricordarmi ventenne

a drizzare le antenne

sugli occhi degli altri,

i giudicanti.

A volte mi chiedo

se anche tu mai ti chieda

dove sia quell’amore

che intercorse tra noialtri,

ora che altri siamo

e camminiamo, come tanti,

tra la perduta gente

in Romagna o in Toscana,

indifferente.

Io ho provato pure a dare

una risposta: è finito lassù

sulla costa di luna che confina

tra luce e tenebra, e rimpalla 

tra l'essere e il non essere più

tal quali le ombre mutate dai venti

e dai rami, qui, nel freddo,

su questo cippo di sassi,

in cima al Passo della Calla.

La forca e l'albero di Natale

« Ma di tutto quanto avveniva intorno a me io non mi rendevo conto che in modo saltuario e indistinto. Pareva che la stanchezza e la malattia, come bestie feroci e vili, avessero atteso in agguato il momento in cui mi spogliavo di ogni difesa per assaltarmi alle spalle. Giacevo in un torpore febbrile, cosciente solo a mezzo, assistito fraternamente da Charles, e tormentato dalla sete e da acuti dolori alle articolazioni. Non c’erano medici né medicine. Avevo anche male alla gola, e metà della faccia mi era gonfiata: la pelle si era fatta rossa e ruvida, e mi bruciava come per una ustione; forse soffrivo di più malattie ad un tempo. Quando venne il mio turno di salire sul carretto di Yankel, non ero più in grado di reggermi in piedi.

Fui issato sul carro da Charles e da Arthur, insieme con un carico di moribondi di cui non mi sentivo molto dissimile. Piovigginava, e il cielo era basso e fosco. Mentre il lento passo dei cavalli Yankel mi trascinava verso la lontanissima libertà, sfilarono per l’ultima volta sotto i miei occhi le baracche dove avevo sofferto e mi ero maturato, la piazza dell’appello su cui ancora si ergevano, fianco a fianco, la forca e un gigantesco albero di Natale, e la porta della schiavitù, su cui, vane ormai, ancora si leggevano le tre parole della derisione: “Arbeit Macht Frei”, “Il lavoro rende liberi” ».

Primo Levi, La tregua, Einaudi, Torino 1963

In queste settimane, mesi, di distruzione di Gaza, di bombardamenti e fucilazioni dell'esercito dei massacratori che fanno i videini per far vedere quanto sono bravi, potenti, ironici e lottano soprattutto per la libertà dei valori occidentali, ho pensato spesso a Primo Levi e proprio oggi, parlandone con un amico, gli ho detto che, di fronte a tanto orrore (giustificato da pochi figli e molti nipoti ché hanno la patente ufficiale di vittime rilasciata dai padri e dai nonni che furono vittime dei campi di concentramento nazisti), se fosse ancora vivo, Primo Levi non sarebbe stato zitto e/o avrebbe giustificato in alcun modo la barbarie voluta dal governo e compiuta dall'esercito israeliani; e di fronte a tale impotenza si sarebbe buttato dalle scale di nuovo. 

Il mio amico ha aggiunto: «Sarebbe salito due piani più su».

Al via la campagna

 Curiosità: vorrei sapere perché gli addetti strafatti ai lavori insistono con il termine “campagna” anziché usare, per esempio: montagna, collina, pianura. O, forse, meglio sarebbe utilizzare il deserto?

Riflessioni

 

Oggi mi sono fermato a riflettere se avessi o se fossi una fava.

Vespe a Milano

 

Quant'è?

Colazione al bar. Tv accesa sulla rassegna stampa credo del tg sky. La conduttrice legge le prime pagine, tra queste pure quella del New York Times che racconta come Israele sapesse dei piani d'attacco di Hamas da almeno un anno. La conduttrice sottolinea: «pare sapesse», tre secondi e via sul prossimo titolo di un giornale che si occupa del caso della ragazza uccisa (pare?) dal fidanzato e, su questa notizia, la conduttrice legge: titoli, sottotitoli, occhiello, articoli, inchiesta, intervista, interrogatorio al presunto colpevole, commenti dei lettori, presentazione del libro della nonna della ragazza uccisa, cinque minuti di fila sul pezzo. Oltre a me, davanti alla tv, c'erano quattro pensionati, un cane e il barista. Quant'è?

Battaglia culturale

 Ho controllato: nel Battaglia non c'è battaglia culturale. Sarà colpa del patriarcato?

Montemignaio

Tiepida mattina, addì, martembre

un sole novembrino mi ritempra

lungo la provinciale desolata.

Dalle scarpate della carreggiata

occhieggiano pruni selvatici 

profondamente blu cobalto

come il Blu di Kieślowski

con Juliette Binoche.

Ne mangio uno: mi allappo;

mi pungo una falange disarmata:

tiro la cloche e, con un salto,

torno giù in questa terra

di abeti e di beati, terra da cui

quasi tutti sono andati

via, tranne i tetti, e un luì

verde che fruscia e scappa

dentro il bosco, nell’ora d’oro

dei meditanti. Qui

non solo i santi pregano:

pregano anche loro, gli esitanti

osservatori delle stagioni

che passano senza essere visti,

e ti stanno accanto seguendo le ragioni

di chi è ancora tra i turisti

del mondo della materia:

Mater misericordiae, vita, 

dulcedo e spes nostra.

Emergenza clic

Stamani mi sono alzato presto, era ancora buio. Forse per il vento forte, era saltato l'interruttore della corrente elettrica e, nell'oscurità, ho pisciato un po’ fuori dal vaso. Ho dichiarato emergenza regionale.

Pieve a Socana

Vedo in bianco e nero i tuoi vent’anni;

sento la tua voce fioca chiamare:

«Giovanni, vieni sopra che

il bambino vuol giocare con te».

Rivedo quel bambino che voleva

aiutarti a ripiegare le lenzuola:

«Prendi bene gli angoli e tira

più che puoi, via, lontano da me».

Adesso che quel gioco

è terminato e le lenzuola sono chiuse

nell’armadio, l’adulto cade

indietro nel vuoto lasciato da te.

Com’è brusco risvegliarsi dai sogni

in cui si riassapora l’essere felici

scavando nei ricordi, ogni volta

fino alle radici di questa terra etrusca.

____________________

Pieve a Sòcana – mi raccomando l'accento sulla prima sillaba – è il luogo dove, nel 1891, nacque mia nonna Gina, madre di mio padre. Giovanni (Bassano del Grappa, 1884) era mio nonno. Il bambino... siamo tutti noi che abbiamo avuto la fortuna di aiutare la propria mamma a ripiegare le lenzuola.

Val della Meta

Quando, all’ora di compieta,

si alza il vento che fruscia

sulle lanceolate multicolori,

l’autunno si fa d’oro

in questa parte segreta

di universo. Non ci sono, qui,

i neri duci del perverso

disfarsi della Terra, accelerato 

dai loro cori guerrafondai.

Non ci sono gli abbai 

degli sciacalli che inneggiano

al macello di umani

non riconosciuti come tali

perché non usano lo specchio.

C’è solo un vecchio

che cammina imprecando

a bocca semi chiusa

[«Il dolore e la morte

non sono sufficienti

agli uomini per imparare

quanto chi comanda e chi esegue

siano de-menti»] e poi si siede

su una fredda panchina 

imbrattata da una scritta contro

il riscaldamento climatico.

(«Eia ergo, advocata nostra,

illos tuos misericordes oculos

ad nos converte», giunge l'eco

dai due santuari contrapposti

dell’Eremo e della Verna).

Val della Meta: una sola chiave

apre la taverna segreta del cuore:

è dentro l’occhio come una trave

di cedro secolare, ma nessuno 

la vede perché fissi a osservare

le pagliuzze altrui e a predicare

il rifiuto dell’amore. Tempi bui,

eppure illuminanti per qualcuno

seduto su una fredda panchina

imbrattata da una scritta

contro i motori a benzina.

Sembra che

 «Sembra che gli esseri umani non tendano affatto allo sviluppo dell’individualità, bensì a un’organizzazione statale e sociale tale per cui all’uomo non resta altra possibilità se non quella di muoversi in tutti gli ambiti della vita come se alla sua sinistra ci fosse un medico e alla sua destra un gendarme – il medico, preposto a occuparsi della salute senza che l’individuo debba minimamente affidarsi al proprio giudizio riguardo al suo benessere fisico, e il poliziotto, incaricato di fare in modo che l’uomo trovi la direzione da imprimere alla propria vita senza che sia egli stesso a darsela».

Rudolf Steiner, O.O. n. 335, “Domande dell’anima e domande della vita. Un discorso sul presente”, Stoccarda, 15 giugno 1920, in La crisi del presente e la via al sano pensare, Editrice Antroposofica, Milano 2022

Raggiolo

[San Michele e il Drago]

Raggiolo;

la luce, che cade

sull'Arcangelo che tace

mentre schiaccia il drago 

malfattore, fende 

il pulviscolo dei mementi

che, d’improvviso, si radunano

come sabbia sulle lastre di Chladni.

Sento la mia rete neurale

disegnare firmamenti.

Raggiolo:

non sono solo in questa chiesa

deserta ma piena di forze

sprigionate dal Sole.

Un altro raggio cade sulla diagonale

dell'Arcangelo silente;

è il Dottore che dice:

«dobbiamo sradicare

tutta la paura e tutto il timore

del futuro»: è il coraggio

(raggio del cuore)

quello che ci vuole.

Re Pubblicano

 

È proprio vero il contrario; ma, nel mondo all’incontrario, quello che dice il Re (pubblicano), avviato verso i quattordici anni di regno, è vero.

Antiche storie

 Mi sa che bell’e venuto a noia a fare copia e incolla. Sicché, putacaso aveste voglia di proseguire, seguitate ivi.

Prima digerire

Ma ci provo a giustificare, a tentare di chiarire. «Il mio vecchio editore» sennò si potrebbe preoccupare (arrabbiare no, in fondo, mica mi paga). Il problema è che occorrono molteplici premesse. Ma perché dovrei premettere e non andare subito al sodo? Vado al sodo, che poi tanto ‘sodo’ non è - come potrebbero obiettare qualcuno. Sto studiando, tentando passi verso la conoscenza (e magari potessi anche nella moralità). Da un anno e qualche mese (quattordici mesi, se non sbaglio) sto studiando la Scienza dello Spirito offerta all'umanità moderna da Rudolf Steiner. E qui dovrei cominciare a spiegare (giustificare no, e di che, poi), ma ancora balbetto. Sicché mi taccio. Mi taccio perché ho dovuto mettere in discussione gran parte di quello che pensavo, in particolare l'uso del pensare. Ecco, quando mi sentirò allenato abbastanza, proverò su queste pagine a fare un esercizio di pensiero, come li chiama Pietro Archiati nei suoi impareggiabili seminari su La filosofia della libertà. 

« Alla mia frase: “Noi dobbiamo pensare, prima di poter osservare il pensare stesso”, qualcuno potrebbe con uguale giustificazione contrapporne un'altra: “Anche per il digerire non possiamo attendere di aver osservato il processo del digerire”. Sarebbe un'obiezione simile a quella che faceva Pascal a Cartesio, affermando che si potrebbe anche dire: “Io vado a spasso, dunque sono”. Certamente devo anche digerire bene prima di studiare i processi fisiologici della digestione; sarebbe però possibile fare questo paragone con l'osservazione del pensare, se io non studiassi poi la digestione col pensiero, ma la volessi mangiare e digerire. Non è poi senza ragione il fatto che il digerire non può diventare oggetto del digerire, mentre il pensare può essere oggetto del pensare».

Rudolf Steiner, La filosofia della libertà, 1894, traduzione di Iberto Bavastro, Milano 2020.

Re Orso (Esordio)

 

Io sono un fan di Pierre Menard per cui...

Esercizi

Tenere fermo il pensiero su un’entità o un oggetto senza divagare, senza far rimbalzare pensieri su altre entità o altri oggetti, non è facile, ma è un esercizio che conviene sperimentare per addomesticare la mente al pensiero puro, scevro di condizionamenti di natura altra dal pensare.

Bastano pochi minuti, poco rumore, una zona in penombra, gli occhi chiusi e, individuati l’entità o l’oggetto, il pensare si accende e parte per descriverne qualità e proprietà fino a esaurimento; dopodiché opera una sintesi concettuale che racchiude il tutto della cosa pensata.

Stamani ho provato con l’Italia: povera patria.

Catasta

Ho accatastato la legna comme il faut con l'aiuto di due signori pagati a negroni. Tra un carico di carriola e l'altro, si parlava del più, del meno e della gente che si moltiplica e si divide; così essi, in poche ore, mi hanno aggiornato della situazione sentimentale di metà paese. 

T. non sta più con M. ed è andata a vivere con A. M. è andato in Estonia a vendere tinozze finlandesi. G. ha scoperto che il marito la tradiva con un altro uomo, così lei l'ha lasciato e si è messa insieme con una sua amica del liceo. Il figlio adottivo di costoro si è tinto i capelli di verde ed è andato a far parte del gruppo Penultima generazione in autostop. La farmacista è andata in ferie a Cavallo (Corsica) per regalare al Principe una confezione di compresse Falqui scaduta.

A fine lavoro, uno di loro mi ha chiesto se l'omosessualità fosse una malattia. Io ho risposto che, se così fosse, l'Inps smetterebbe di pagare la mutua. 

La catasta è veramente un bel sacre carré: ci girerò spesso intorno, ringraziando gli spiriti della legna.

Fratello d'Italia

 

Giovanni Arpino, Il fratello italiano, Rizzoli, Milano 1980

Gente infame senza pudore

Al buio delle dichiarazioni di Giuliano Amato (che sono state rilasciate non certo per fare "luce" e quindi giustizia, ma per probabili logiche ricattatorie ordinate dai capi di Washington D.C.; dichiarazioni, inoltre, assai parziali che nascondono gran parte del retroscena "Ustica"), la gravità impressionante, che dovrebbe (dovrebbe!) far indignare e far ribellare chiunque abbia minimamente a cuore l'Italia, è la seguente: se lo sapeva lui, lo sanno tutti, dal presidente della repubblica in giù. E tutti sinora hanno taciuto. E questo tacere dovrebbe auto vomitarli dai loro incarichi per dichiarata omertà di Stato. Dovrebbero tutti dimettersi e smettere di percepire emolumenti per complicità nella menzogna. Tutti. Perché tutti sono responsabili ostacolatori della verità e della giustizia. 

Sono vergognosi, ma questo già si sapeva. Ma ora di più. Tanto di più.

Tira +

In un circolo Rinascita, già Casa del Popolo, di un paese non troppo lontano da casa mia, organizzano una festa e all'interno di questa festa vi è una mostra dal titolo "Spazio di libertà LGBTQI+".

Devo confessare che, quando in fondo all'acronimo ho letto il +, non mi sono domandato che cosa esso voglia significare, no, ho pensato soltanto alla tombola e al fatto che tira più (+) un pelo di... ma vabbè, poveri giovani che, purtroppo, non siete stati giovani quando al cinema c'era Berlinguer...

Espulsione e liberazione

 Come alla foto che ho ricordato ieri «non c'è bisogno di aggiungere nulla» (Olympe de Gouges), così pure alle parole che estraggo dal discorso del presidente della repubblica tenuto ieri al Meeting di Comunione e Liberazione non c'è bisogno di aggiungere nulla.

«Ecco, come nasce la nostra Costituzione: con l’amicizia come risorsa a cui attingere per superare - insieme - le barriere e gli ostacoli; per esprimere la nostra stessa umanità.

Per superare, per espellere l’odio, come misura dei rapporti umani. Quell’odio che la civiltà umana ci chiede di sconfiggere nelle relazioni tra le persone; sanzionandone, severamente, i comportamenti, creando, così, le basi delle regole della nostra convivenza.»

Purtroppo, credevo non ci fosse bisogno di aggiungere nulla, senonché, immantinente, dopo tale lettura ho sentito un urgente bisogno di espellere l'odio...

Dopodiché, necessariamente, ho tirato lo sciacquone.

Ti scatterò una foto

 

Non so se vi ricordate questa foto. Io me ne ricordo spesso, soprattutto pensando al concetto di dittatura.

Un omicidio in diretta voluto dai su fotografati protagonisti, e ordinato specificamente da un premio nobel per la pace che dette il comando definitivo di ammazzare un uomo, probabilmente disarmato a casa sua; anzi: presumibilmente prigioniero di un carcere segreto. Eppure, anche negli stati americani dove la pena capitale è prevista, i condannati a morte, prima di essere giustiziati, subiscono un processo. Ma, in fondo, era impossibile portare in tribunale un fantasma radiofonico.

E pensavo: saranno mai ritrovate le Ultime lettere di Osama bin Laden?

Secondo me, sarebbero più folgoranti delle pagine normali di un generale.

Romena

Ivi:

là dove verifico la fedeltà alla terra,

alle stagioni che passano,

ai passi che sommati fanno 

milioni di chilometri quivi,

tra la Pieve e il Castello,

attraversando albe, tramonti, 

sotto l’ombrello sacro 

della volta celeste.

È:

la sete mai spenta di vivere il presente

(le sue bonacce, le sue tempeste);

è il calpestare dell’erba medica

che spunta dopo il primo fieno;

è il sereno che contorna i cipressi;

è scacciare i demoni della mente;

è combattere sé stessi

per non venire meno

al compito assegnato.

Romena:

contraddire Cioran,

scoprire la convenienza 

di essere nato,

di vivere e morire senza 

falsare l'esistenza nel tran tran,

in questa perfetta messinscena

del creato.

Non è un caso, Italia

«Non avevo mai vissuto un luglio (e la prima decade di Augusto) di temperature così fresche, con punte di freddo notturne. Mai era accaduto che dormissi con una coperta». 

Idem, a Olympe de Gouges, con l'aggiunta di un pigiama sul quale sono stampati disegnini di Babbo Natale; ma io esagero, anche se considero la famosa massima di Protagora ancora valida per noi òmini del terzo millennio. L'importante è individualizzarsi, non appecorarsi dietro le/i lucarelli selvaggi o altri personaggi del varietà, dietro gli scontrini che mostrano sul conto l'acqua al cane o il piattino e non notano, invece, del carburante l'aumento del prezzo alla pompa (o il prezzo delle pompe non funebri), indigeni indignati che faticano di più a dichiararsi eterosessuali che riconoscersi eterodiretti.

Che uggia, l'Italia, che uggia e che sconsolatezza... E che coscienza civile sgonfia... Anche se, devo dire, dopo aver visto questo film in un cinema improvvisato, la pressione civile è ritornata su.

Se non l'avete visto, andate a vederlo in qualche modo: conviene. 

Vallucciole

In questa valle le luci

delle notti di mezz’estate

riportano in volo

il lume di cento e più occhi 

che furono chiusi da occhi 

accecati di sangue.

Se guardo giù in basso

al Mulino di Bucchio

lo vedo ancora quel sangue

che scorre e che scende

nel risucchio dei gorghi

dell’Arno nascente.

Mia mamma me lo diceva sempre:

– Ragazzo, in questi borghi

tranquilli dove dormono rondini

in pace nei loro nidi protetti

sotto i portici di ogni paese,

un tempo c’era quello che vedi

lontano lontano nei telegiornali:

gli spari, le bombe, i criminali

che chiamano pace la guerra,

che chiedono armi invece di pane

e tutta la fila di figli di puttane

assetati di soldi e potere,

camicie verdi, brune o nere...

– Oh, mamma, mamma se ti dicessi

che adesso sono tornati, vicino 

vicino, coi loro occhi di vetro,

a fiatarci sul collo in mimetica

persino dentro San Pietro

col Papa che guarda nel vuoto

e con la Pietà che si scioglie 

in un pianto nuovo?

– Ragazzo, tu guarda le luci

che punteggiano il manto

delle notti di mezz’estate;

apri la mente ed il cuore

e sillaba il nome di cento e più occhi

che saranno aperti da occhi

illuminati di Luce.

___________________

Su Vallucciole, consiglio la lettura di Luca Grisolini, Vallucciole, 13 aprile 1944 

Eremo

Ad Axel

Le sere in cui guardo sopra

le punte di faggi e di abeti

Venere brillare, a volte vicina

a una bianca falce sottile di Luna

nascente, sono meno

piombato nell'oscurità della notte,

e, delle celesti gerarchie 

in cerchio nel cielo, sussurro

il nome che l'Areopagita

aveva indicato:

Serafini, Cherubini e Troni: 

spiriti delle forze;

Dominazioni, Virtù e Potestà:

spiriti della luce;

Principati, Arcangeli, Angeli:

spiriti dell'anima.

«Questi ordini di sù tutti s'ammirano,

e di giù vincon sì, che verso Dio

tutti tirati sono e tutti tirano».

E, se chiudo gli occhi, per un attimo

mi sento tirato anch'io

tra le punte di faggi e di abeti

che circondano la cella

del mio Eremo.

Vendemmia di verità

 Sui grappoli di Sangiovese, Trebbiano, Cabernet Franc o Pinot noir 

nessuno ha mai avuto niente da obiettare.

(Mon Frère)

Dal basso della nostra impotenza politica ben poco si può (forse meglio dire: niente si può); tuttavia, considerato che non dobbiamo sbarcare il lunario come giornalisti, redattori, collaboratori lance ingabbiate di una qualsiasi testata di cazzo italiana o europea, tra di noi, animucce più o meno scosse dal delirio in cui è precipitata vacca Europa, possiamo dire, a bassa voce, cose di una banalità sconvolgente: le armi sono - ancor più dei farmaci - la merce legalizzata più redditizia del mattatoio capitalistico; tutte le armi, anche le bombe grappolo.

Orbene, dato questo assunto, se questi ordigni sono (quasi) unanimemente considerati armi spregevoli per i loro nefasti effetti sulla popolazione civile, perché sono prodotte dall'industria bellica con autorizzazione statale e vendute con regolare fattura?

Da viso a muso

 

Il viso, quando si trasforma in muso. In brutto muso. Anzi, due.

La Verna

Osservo da sotto, alla Beccia,

la roccia che si squaderna

intrecciata ai rami di quercia

e sillabo parole di collegamento

tra il cielo e la terra

per bucare il cemento

per chiamare a difesa

il firmamento - veste materna

che protegge e consola.

E aspetto, non so bene che cosa,

ma aspetto:

un segno, un soffio di vento marino,

il ricordo di una preghiera

che dicevo al mattino

e ripetevo la sera.

E cammino, come un santo,

in questo giorno perfetto

di azzurro e faccio finta

che ogni pena mi sia diletto –

così, per non dargliela vinta

agli scherani e ai loro alalà,

ai continui assalti contro

gli esseri umani, contro

la libertà.

Aviazione incivile 2

Ieri, ieri l'altro e anche stamani, all'alba, a cielo sereno: passano aerei e scaricano i loro fumi bianchi, dritti per qualche minuto, che a poco a poco si gonfiano, si sparpagliano ma non svaniscono, bensì si addensano e schermano il Sole che sale. Non ho prove, ma sono convinto che non siano scarichi "normali" dei motori a reazione che bruciano kerosene, no. È qualcos'altro, che diminuisce l'azzurro quantomeno e per il resto non so, ma ho l'impressione che non sia roba buona, non è certo roba giusta e i Nas, oltre che a controllare quello che si mangia e si beve, dovrebbero cominciare a controllare anche quello che si respira.

P.S.

Ieri pomeriggio, su una delle dorsali appenniniche (Pratomagno, zona Secchieta), vedete un po' anche voi il cielo che era.

Aviazione incivile

Anche oggi sono arrivate le nuvole, hanno coperto il cielo ed è piovuto copiosamente, da mezzogiorno in poi. La temperatura è scesa sotto i diciotto gradi. Stagione delle muffe e delle palle ciondolanti che sognano di sudare, sciolte, sotto i bermuda e trenta gradi al sol.

Tra i miei ricordi vi sono stati maggi e giugni freschi e piovosi, ma così insistiti mi sembra di no. Vado a impressioni, cupe, come cupi sono i rumori degli aerei che passano, minuto dopo minuto, sopra le nostre teste. Non ci avevo mai fatto caso, forse perché la pressione atmosferica è bassa da settimane, ed è per questo (presumo) che si odono facilmente. Passano in continuazione, e io li sento e non vorrei. Preferisco sentire il rumore delle macchine, dei tagliaerba e dei trattori, ma dove abito, in campagna, c'è poco traffico, i tagliaerba restano fermi quando piove e i trattori non possono mietere il fieno che sta andando in malora. E io sento gli aerei, e sono tanti e credo che abbiano scelto il cielo sopra casa mia come tratta preferenziale e mi sembra che siano proprio sopra la mia testa, a bassa quota, come quando passano gli aerei militari. 

Mi auguro che presto la pressione atmosferica salga sufficientemente da imporre un po' di azzurro. E che tiri vento, da est, da ovest, da nord o da sud: purché sia vento, un vento che soffi ancora.

Provo a pensarci

Voglio provare a essere ingenuo, a pensare che per qualche settimana (forse chiedo troppo, facciamo qualche giorno), si possa pensare, ognuno di noi individualmente, a un pensiero di pace (forse chiedo troppo: di tregua) tra le parti in conflitto (Russia e Ucr... America ed Europa), qualcosa che spinga i decisori di morte e distruzione a trovare un accordo per fermare la guerra, ora, adesso, subito prima che sia troppo tardi (o è già tardi?).

Io comunque provo a pensarci perché pensare è l'unica cosa che posso, che sento e che voglio e che nessuno, nessun decisore di morte e distruzione, potrà impedirmi di fare.

Stia

Vado via:

con l’acqua dei berignoli;

coi rigagnoli di pioggia

che scendono dalla Pace

alla Buca di piazza Tanucci.

Volo via,

con i balestrucci,

dalla Falterona alla torre 

che pende in piazza dei Miracoli,

nel verdazzurro della foce.

Soffio via,

con la voce del grecale 

mattutino che spira adagio

tra le fronde e i merli

del Palagio Fiorentino.

Scorro via,

lungo l’Arno non più colorato

dai colori della Tintoria

del Lanificio che tesseva 

metri e metri di cardato.

Vado via.

Anzi no. Non vado: sto 

dove lo stare è un congiuntivo,

nel luogo dove tutto è ironia

compresa quella di sentirsi vivo.

________________

Nei Canti Orfici, Dino Campana - nel suo diario di viaggio verso la Verna - passa per Stia (20 settembre). 

Pratovecchio

Su una panchina di Piazza Nova

fare una prova: sentirsi vecchio, 

più vecchio di quanto lo fosse 

mio padre quando comprò 

un Telefunken a colori; più vecchio 

di quanto fu vecchio mio nonno

che adesso rivedo bambino 

giocare ai giardini con un trenino

come quello che lui stesso condusse

trent’anni, fino alla pensione,

per sedersi sulle stesse panchine,

sotto i tigli dai rami mozzati

dagli operai del comune,

nella piazza che, in verità, ha il nome

di colui che disse: «Oh, che dolce cosa

è questa prospettiva» - 

invecchiare, andare alla deriva,

disfarsi sino alle ossa, involarsi

tra gli eteri di luce e calore,

vagare tra gli astri come comete

e, poi, sotto altre apparenze,

ritrovare altra carne, altre ossa,

perché una vita non basta

per sapere cosa si prova

a sentirsi vecchio

su una panchina di Piazza Nova, 

a Pratovecchio.

Il gesto della mascherina

Non capisco molto e non approvo la contestazione di queste signore alla ministro Roccella; tuttavia, ancor meno capisco e approvo la reazione del governo di denunciarle alla digos.

Il governo farebbe meglio a mandare i servizi segreti a verificare e, nel caso, denunciare altri intrallazzi, tipo quelli tra aifà/ministeromalattia e fpirez/antica/castrazecca; oppure a scoprire se c'è qualcosa di vero dietro la sospetta inseminazione aerea di nuvole che alcuni vociferano essere una delle cause delle copiose precipitazioni anno scorso marchigiane e, pochi giorni fa, romagnole.

N.B.
Noto una trista somiglianza tra la forma della mascherina effeffeP2 e il gesto della fica e questo mi fa dire, probabilmente a torto, che le urlanti attiviste di Torino, anno scorso, erano tutte favorevoli all'uso del greenpass.

È evidente che c’è dell’altro

 Bettino Craxi, Parigi-Hammamet, Mondadori, Milano 2020

Le ruote di scorta del divenire

«Il problema [...] dell’esteriorizzazione e della conseguente alienazione dell’uomo moderno non sta nel fatto che il mondo è fuori di lui, ma nel fatto che egli lavora troppo poco a interiorizzarlo. Pensa troppo poco. Riflette troppo poco. Il mondo cosiddetto esterno è una potenzialità infinita di interiorizzazione: però, se io, quale essere spirituale pensante, tralascio di conoscerlo, di renderlo dicibile, di capirne il senso e la positività, non posso poi incolpare le cose di essermi estranee, ostiche e ostili».

[...]

«Seppure i dati della percezione mi vengono dal mondo cosiddetto esterno, il pensiero che li interpreta non è tuttavia insito in essi: non posso pretendere che il mondo pensi al posto mio e mi offra la conoscenza bell’e pronta, perché allora sarei davvero come la ruota di scorta del divenire e non avrebbe senso il mio stesso esistere. Io vivo la mia dignità di essere spirituale e lo spessore sommo della mia interiorità quando riservo a me stesso il pensare. Così interpreto il cosmo e sono libero, senza automatismi conoscitivi».

Pietro Archiati, Cammini dell’anima, Edizioni Rudolf Steiner 2023, pag. 46

Nuovo Prontuario Farmaceutico

 

Non capisco perché non abbiano ordinato al generale Figliolo di usarle al posto del paracetamolo, dei vazzini della Zizzer o della Antica Farmacia dei Monaci Microsoffete. 

La primavera zelenschiana

 

Corpo Stellare

 

Fabio Pusterla, Corpo Stellare, Marcos y Marcos, Milano 2010

Equivalenze

 

Sì, io non ho fiducia nelle istituzioni, a cominciare dal sindaco, al presidente della regione, su su, fino ad arrivare a colui che, il 5 settembre del 2021, alla cerimonia di inaugurazione dell'anno accademico 2021-22, nel suo intervento sostenne che non si doveva invocare la libertà di non avere fiducia nelle istituzioni, quindi, sì: io non ho fiducia nelle istituzioni, a cominciare dal sindaco, su su...

Generazione di fenomeni

Purtroppo il perculamento non infrange l'ottusità ideologica. Dieci anni di iPhone, Android e media sociali annessi hanno piallato molte connessioni neuronali anche a noi della terzultima, quindi, c'è poco da fare gli spiritosi. 

Epperò, per far sì che i giovini fan della Thunberg non si adagino sugli asfalti al fine di essere sollevati e rimossi dagli automobilisti o dai camionisti incazzati e offrano le loro terga a ben più nobile causa, chiedo loro: quante auto euro 4 ci vogliono per pareggiare l'emissioni CO₂ di un carrarmato Leopard della Werhmacht offerto ai kantiani del reggimento Azov in comodato d'uso gratuito?

A Bibbiena

Camminavi un passo a me

avanti perché

ti guardassi la schiena

leggermente imperlata

dal sudore del maggio

che ci vide racchiusi

dentro un’auto amaranto.

Camminavi e ogni tanto

giravi la testa 

per adocchiare te stessa

di riflesso nelle vetrine

prima di arrivare su in piazza 

Tarlati, poi sulla terrazza 

affacciata su un occidente infuocato.

Mi dicesti: “Puoi buttarti di sotto

tanto c’è l'ospedale vicino

se vuoi far passare il dolore

con un dolore più forte”.

Continuavo a fissarti la schiena,

quel sudore che adesso

vedevo di sangue, come il tramonto.

Ti risposi: “Non sono pronto

a morire d’amore: preferisco

portarti conficcata come una spina

perché la spina dura nel tempo

più dei petali che mi hai fatto sfogliare;

perché è meglio non potere più amarti

che smettere d’amare”.

Nessuno ha riflettuto. In memoria di Craxi.

 

Ero lì, anche se non ero lì, bensì davanti alla televisione a gridare, con la folla, «Vuoi pure queste, Bettino, vuoi pure queste...», anch'io con cento lire in mano, pronto a lanciarle contro il nemico.

Non ho scusanti: credevo veramente che Bettino Craxi, con tutta la classe politica italiana, a parte qualche eccezione (la "Sinistra"!... che coglione), fosse da mettere in carcere, da spazzare via. 

Il discorso che poi Craxi fece in Parlamento, riletto oggi forse il discorso parlamentare magistralmente più elevato della storia repubblicana, e il silenzio assordante che ne seguì da parte degli altri partiti, ex comunisti compresi, avrebbero dovuto farmi subito capire che aveva ragione lui e non chi tentava di approfittare della caduta della cosiddetta “prima repubblica” (Occhetto di spalla compreso, ancora vivo, ma più morto di Craxi da un po').

Il ventennio berlusconiano che seguì, con le parentesi peggiori (ma che, stoltamente, in quei frangenti, mi facevano respirare, come le canne di Nanni Moretti) del centrosinistra vigliacco e infame che ha posto le basi, più del Centrodestra, dello sfacelo odierno (D'Alema e il bombardamento su Belgrado fu la pagina più vergognosa), mi hanno tenuto a mollo nella credenza che il giochino democratico potesse valere ancora qualcosa. Questo, almeno, sino alla comparsa di Monti, dopodiché, per quanto mi riguarda e, ripeto, in modo assai tardivo, sono cadute tutte le maschere del Potere, sino a sperimentarne la presa ferina delle disposizioni governative urgenti relative alla comparsa del coronavirus, periodo durante il quale, in particolare con l'arrivo del sacro siero e con l'accanimento persecutorio non solo e non tanto disposto dal governo, ma della folla - sobillata dai media, i quali hanno creato appositamente, per nutrirsene, il clima infame della caccia al capro espiatorio - ho percepito in buona misura come ci si sente a essere colpiti dalle cento lire.

E riporto uno stralcio del discorso su rammentato, nel quale Craxi descrive qualcosa su cui si augurava fortemente una riflessione:

«Contro un demone di questa natura allora tutto era possibile, tutto giustificato, tutto lecito.
Può capitare nel corso della storia che la violenza nell’uso di un potere sia necessaria ed inevitabile ma è necessario allora che essa sia chiamata con il suo nome, sia riconosciuta ed esaltata come tale e non mistificata e proclamata in nome delle leggi o degli ordinamenti in vigore. In questo caso sapremo senza possibilità di equivoci di essere di fronte ad una nuova forza, ad una nuova legge e ad un nuovo potere. Una “rivoluzione”: così sono stati definiti e così molti concepiscono gli avvenimenti di casa nostra. Può darsi. Però allora è bene essere consapevoli che una rivoluzione è di per sé sempre una grande incognita ed una grande avventura, ma soprattutto che una rivoluzione senza un ceto organico di rivoluzionari è destinata solo a distruggere ed a preparare un fallimento certo. C’è stata violenza nell’uso del potere giudiziario, nell’uso dei sempre più potenti mezzi di comunicazione, c’è stato un eccesso di violenza nella polemica politica, nella critica, nel linguaggio, nei comportamenti.

E la violenza non può far altro che generare violenza, nei giudizi, nei sentimenti, nelle passioni, negli animi. In quale democrazia del mondo, a memoria del secolo, inchieste giudiziarie, ed il clima esasperato che attorno ad esse è stato creato, hanno potuto provocare tanti suicidi, tentati suicidi e morti improvvise. In quale Paese civile e libero del mondo si sono celebrati in piazza tanti processi sommari, si è assistito a tanti pubblici linciaggi e si sono consacrate tante sentenze di condanna prima ancora che sia stato pronunciato un rinvio a giudizio? Tutto questo non può non far riflettere. Doveva far riflettere, mi auguro che faccia riflettere.

Domanda commemorativa

C'è qualche autorità o qualche intellettuale di “rango” che oggi, durante le celebrazioni del 25 aprile, per ricordare la liberazione dal nazifascismo, abbia richiesto, anche solo di passata, che l'Italia sia liberata da un'altra occupazione militare straniera che dura - almeno dal 1991 - senza un perché? 

Ultimi burri

Il sabato mattina, in un paese vicino casa, ogni due settimane si tiene un mercato di artigiani e agricoltori locali (il cosiddetto chilometro zero), presso il quale sovente mi reco per acquistare generalmente roba da mangiare. 

Ieri, presso il banco di formaggi di latte di mucca, ho trovato finalmente (giacché va a ruba) del burro, un po’ caro (100 grammi, 3 euro), ma buono assai. 

Dopo avermi spiegato che l'aveva fatto proprio ieri con la panna fresca, la pastora mi ha chiesto:

- Come lo usi?

- Non come Marlon Brando, ho risposto.

Mi ha fatto il resto perplessa e mi ha detto di mangiarlo in fretta perché - non avendo conservanti - tra una decina di giorni scade di già.

A Rassina

A Ràssina, a fare due passi

tra i resti di maestosi pini silvestri

tagliati perché le possenti radici

deformavano il manto stradale;

a guardare le grigie finestre

affacciate sul cementificio

che di notte pare una stazione spaziale.

Pensavo mi amassi.

                               Pensavo male.

Uno bis

Preso dalla vaga idea d’inabissarsi, pensò di comprare una tuta da palombaro, senza tubi o altri attaccamenti al mondo aereo, per dimenticare lo scempio diurno dei voli a basso costo, tanto basso, che costa di più un biglietto di treno da Massa a Carrara, che un volo da Bologna al Bois de Boulogne. 

Misteri sorosiani, di gente che non crepa e assalassa consimili da sfruttare e pasturare con i propri scarti: ecco qua le mie unghie incarnite, sono buone macinate per condire la vostra miseria. 

Allora cambiò idea sugli abissi, restò in superficie e si masturbò seguendo le istruzioni su come cambiare il colore delle vie di fuga, tutto per colpa di una vocale, la seconda. 

Centouno colpi di spazzola, perché i bricoleur amano i numeri dispari.

24 paginette

Rudolf Steiner, Cosa vuol dire «Risurrezione»? marzo 1921

Otanato

«Nei fenomeni storici che fanno parte dell’evoluzione dell’umanità avviene che, per via di una certa inerzia, si tengano in vigore delle cose che un tempo hanno avuto una legittimità o che erano ragionevoli, che hanno avuto delle cause, e che poi hanno perduto quello slancio. Se, per esempio, una collettività ha bisogno di difendersi per un certo periodo di tempo, è senz’altro legittimo che a questo scopo vengano create delle professioni di tipo poliziesco, militare. Ma quando il pericolo contro cui ci si doveva difendere viene meno, quella categoria professionale continua a esistere, bisogna continuare ad avere persone che esercitino quel mestiere. Costoro vogliono continuare a esercitare la loro professione, ragion per cui si forma qualcosa che non ha più delle cause spiegabili nelle condizioni reali. Forse da ciò che esisteva a scopo di difesa si forma addirittura qualcosa che presenta un carattere aggressivo».

Rudolf Steiner, L'uomo tra potere e libertà, 1920, Archiati Verlag e K., Bad Liebenzell 2005 (pag. 63)

Annunciazione, Annunciazione

Alfredo Cattabiani, Calendario, Rusconi, Milano 1994

Ecco Come

 

Ed eccolo qua, il Come pubblicato. 

Ho avuto la fortuna che il Come sia stato letto in anteprima da Fabio Pusterla, gran poeta, letterato, ex direttore editoriale della collana “poesia” della Marcos  y Marcos  (e per questo gli inviai una copia). Egli mi disse, appunto, che non svolgeva più tale compito, mi spiegò inoltre le complicazioni del pubblicare poesia oggi (ci sono libri di poesie programmati per i prossimi due anni) e - a parte questo - egli mi scrisse quanto sopra. Beninteso, a lui ho chiesto l'autorizzazione (concessa) di inserire, come presentazione, la sue parole. Ogni poeta ha sempre bisogno del sostegno di un Virgilio...

Insomma, ecco qua Come a primavera.

Libretto rosso Mio, non di Mao.

È bello come volevo che fosse. È una bella cosa averlo tra le mani. È bello anche leggerlo, se vi piace leggere poesia. È un punto di approdo e di partenza. È cosa fatta, capo ha.

L'editore ha messo un prezzo (10 euro) per mandarlo in circolazione tramite distributore, con tanto di codice isbn eccetera (mi è stato detto che tra domani e dopodomani sarà ordinabile nelle librerie).

A chi passa di qua, se preferisce averlo da me, lo dica, glielo invio¹.  A quanto? Giudicate voi il valore, con un libero apprezzamento (da considerarsi non un ammortamento, bensì un ravvivamento).

Non voglio farla lunga. I ringraziamenti sono nel libro. Ad essi, aggiungo quelli al governo Conte, al governo Draghi, a Mattarella, al PD, alla triade sindacale, alla fede nella Scïenza, a tutte le forze dell'ostacolo contro l'individuo che indietro o dentro il gregge no, cazzo no, non vuol tornar.

Baci.

_______________

[¹] A coloro che avevano, bontà loro, inviato un contributo sulla fiducia, l'ho già spedito.

Pensavo a Poppi

Pensavo a Poppi, ai suoi pioppi,

ai suoi tetti spioventi, alle genti

che passano scalze sulle lastre

di pietra serena, alla luna piena

grattata dai merli del castello

incantato, al pratello antistante,

al busto fascista di Dante,

che ancora non si raccapezza

come possa il suo viso, 

che ha visto la luce del paradiso, 

essere stato fatto di bronzo

come uno stronzo qualsiasi

che nessuno accarezza, che 

nessuno ricorda, neanche i piccioni

che volano alti sui tetti di Poppi.