Leggere i giornali

Le Figaro, 1° febbraio 1907

« E svegliandomi mi disponevo a rispondere a Henri van Blarenberghe. Ma prima di farlo, volli dare uno sguardo a Le Figaro, ossia procedere a quest’atto abominevole e voluttuoso che si chiama leggere il giornale e grazie al quale tutte le disgrazie e i cataclismi dell’universo accaduti durante le ultime ventiquattr’ore (le battaglie che sono costate la vita a cinquantamila uomini, i crimini, gli scioperi, le bancarotte, gli incendi, gli avvelenamenti, i suicidi, i divorzi, le crudeli emozioni dell’uomo di Stato o dei vip) sono trasmutati a nostro uso e consumo, per noi che non siamo interessati, come fosse un regalo mattutino, e si abbinano perfettamente, come un tonico eccitante, all’ingestione raccomandata di qualche sorso di caffellatte. » [tentativo di tradurre Marcel Proust]

Chitignano

Chitignano: 

c’è un’ombra che cammina,

sembra un nano,

lo stesso che, una decina

di anni or sono, rotolava

al centro della scena di un circo

itinerante: era primavera

ma faceva freddo e ci si preoccupava

dei ciliegi in fiore

e degli elefanti, anche se loro,

stranamente allegri,

sbuffavano vapore 

fuori della gabbia 

e noi due a imitarli

abbottonati sotto 

lo stesso giubbotto;

e poi giù sotto alle sorgenti

ferruginosa e solforosa

a bere con il naso,

mentre Saturno scompariva

e il Sole ci baciava tra i rami

con la sua luce d’oro.

Il controllo delle lapidazioni

Ieri era Santo Stefano, il primo martire del cristianesimo. Fu lapidato perché era un bravo predicatore che aveva molto seguito perciò la casta sacerdotale fece in modo di accusarlo di blasfemia e di portarlo davanti al sinedrio per giudicarlo. E lui si difese con un discorso piuttosto lungo (Atti, 7) che ripercorre la storia ebraica e che si conclude accusando l'intero uditorio di essere «gente testarda e pagana nel cuore e nelle orecchie» che oppone resistenza «allo Spirito Santo»; gente che, come i loro padri, sono persecutori e uccisori dei giusti e dei profeti.

Dopo tali parole, Stefano fu lapidato (tra il pubblico, in disparte, muto, c'era il giovane Saulo).

Dopo duemila anni, nella società tardo occidentale, malata di capitalismo e di clericalismo, le lapidazioni a carattere politico e religioso sono di altro tipo, tutte giocate in campo mediatico, dove a deciderle sono caste particolari e interessate a distogliere l'attenzione da altre cause che, se rivelate, potrebbero provocare altro tipo di lapidazioni di sistema.

Prendiamo le pietre (di carta, a forma di euro) gettate in faccia al Panzeri e compagnia europiddina. Giusta la gogna, ma perché a loro corrotti sassi in faccia e niente, neanche uno sputo, ai corruttori catarri? 

Dove c’è potere, c'è menzogna. E la menzogna del potere, anche se disvelata facilmente, anche se tutto è oramai sotto gli occhi di tutti, non fa sorgere intifade per le strade di Roma o di Brusselle, solo un po’ d’indignazione e un mezzo rutto dopo i pasti. Alla salute.

Sotto l'albero

Ho raccolto un certo numero di poesie che avevano qualcosa in comune; e questo qualcosa in comune è il titolo del libro, Come. Per il momento è solo in formato pdf e potrebbe restare anche così. 

L'idea è nata la scorsa estate e le motivazioni le trovate scritte là, nell'ultima di copertina.

L'ho inviato tal quale ad alcuni editori, più o meno una decina. Hanno risposto in quattro, due dicendo che mi diranno, l'altro che non sono interessati, un altro ancora con 

Stimato Autore,

dopo attento vaglio e sulla scorta del parere finale del Direttore editoriale, il Suo lavoro appare di assoluto interesse e quindi degno di essere inserito nel nostro Catalogo, il più premiato d’Italia e punto di riferimento. I punti salienti della proposta, che possiamo formalizzare con un regolare Contratto di Edizione, sono...

A ciò segue le modalità di contratto nelle quali, in sintesi, mi si chiede di pagare un migliaio di euro per avere cento copie con l'introduzione scritta dal loro direttore editoriale e con una distribuzione capillare in tutt'Italia.

Se non avessero scritto “stimato” e se al posto di Autore mi avessero chiamato per nome, forse avrei abboccato accettato.

Nondimeno, mi hanno dato un'idea dei costi e così sono andato da un editore locale, il quale mi ha detto che lo stesso tipo di distribuzione potrebbe farla lui, con un budget analogo, con una cura tipografica di qualità (a partire dalla rilegatura) e con un numero di copie assai maggiore (e il prezzo lo deciderei io).

L'idea della carta, confesso, mi attrae e forse cederò alla tentazione. Vedremo. 

Intanto ecco qua, linkata nuovamente, la mia tardiva opera prima.

Qualora vi piacesse avere il formato libro vero e proprio e vi garbasse contribuire alle spese di stampa, accetto volentieri libera donazione. Sarete tra i primi a riceverlo per posta e senza spese di spedizione appena stampato esso sarà.

Buon Natale.

Seguitori

A contare la quantità di umani che ancora si mascherano il volto, con vari tipi di maschere rettangolari o a forma di becco di pulcinella di mare, fa supporre non siano soltanto i giudici della corte costituzionale, ma una ben più vasta platea coloro che seguono la scienza. 

Chissà com’è l’odore degli scienziati in calore e quanto potente poi per attirare così tante persone di ambo i sessi, grandi e piccini. Un afrore ficcante persino i pori delle effeffe P2 dalla superficie interna tutta piena dei vari gas di scarico del proprio fiato (un consiglio: strofinare con uno spicchio d’aglio la parte a contatto con il naso aiuta nella profilassi degli ossiuri).

Ma chi sono io per giudicare? Infatti, non sto giudicando; sto solo dipingendo e il quadro che mi è uscito è questo qua.

Due quartine

 

Impetra la rocca e tocca

una spuma di nuvolatte:

io fisso gli occhi nell’azzurro

delle percezioni rarefatte.

Che cosa sarà di me dovrò

scoprirlo leggendo cronache

sospese nelle rotative dei cieli.

In edicola c’è l’edizione di ieri.

Una sera di dicembre

La strada, la sera di dicembre, buia è

presto e quindi, soprattutto quando nebbia

è densa da affettare con il filo dei pensieri

che si perdono e si ritrovano aggrovigliati,

i fari poco possono entrare dentro la matassa

della notte, cosicché solo il bianco delle linee

della carreggiata ci collega e lega alla terra,

altrimenti sembrerebbe di essere fluttuanti

a sud della cintura di Orione, nella nebulosa,

anni luce distanti dalle nostre attuali preoccupazioni,

sciolti dalla materia e da ciò che l’anima patisce,

puro Spirito che si gode viaggi interstellari,

nell’attesa di una nuova vita in una sera

di dicembre.

Stati della materia

Primo brinamento stamani - e il fiato era così denso che ci si poteva scrivere.

Io ho provato sospendere dei pensieri che restavano per un attimo a mezz'aria, finché un refolo di vento li spingeva via tra rami di querce denudate di foglie o tra il fitto cuscinetto assorbente dei cipressi. Forse gli scoiattoli o i merli gradiranno piluccare quel che resta di queste mie percezioni diurne trasformate in parole senza sostanza?

Abbiamo diritto a essere noi stessi. La libertà è una faccenda troppo seria per lasciarla in mano alla politica, o a quattro mentecatti che organizzano il dibattito in tv in base agli interessi degli inserzionisti pubblicitari. Non diamogliela vinta, lasciamoli nel loro brodo, tra poco saranno lessi.

Uno scritto di Pierre Ménard

t) una dichiarazione politica

Il Presidente della Repubblica ha dichiarato:

«Opera russa per la Prima della Scala? Polemiche non condivisibili. La grande cultura russa è parte integrante della cultura europea, non si può cancellare. Mentre la responsabilità della guerra è del governo, non certo del popolo russo».

Il Presidente della Repubblica ha dichiarato:

«Opera russa per la Prima della Scala? Polemiche non condivisibili. La grande cultura russa è parte integrante della cultura europea, non si può cancellare. Mentre la responsabilità della guerra è del governo americano, non certo del popolo russo».

Supercortemaggiore

Me ne stavo in disparte, tranquillo, a pensare, senza aspettare niente, tanto meno il parere della corte, sono una persona non irragionevole, io, che credete; e infatti preferisco le lunghe e vive, mica le morte toghe incerate di nero che ci rammentano che ogni giudizio è un dente da lasciare in bocca a chi lo pronuncia, dolorante, vuoi una botta in testa o una bella puntura di carbocaina per non pensarci più?

***

E io che ho fatto dieci giorni di chilometri, contento di vedere per una volta scendere - centesimino dopo centesimino - il prezzo dei carburanti, e che aspettavo a fare il pieno dicendomi, dài, resisti, ripassa domani, vedrai che goduria e invece, zacchete, riecco le accise, che niuno accide.

***

Ho scommesso quattordici franchi con Mazarine Pingeot che non si invochi resterà due mandati al Quirinale, come suo padre all'Eliseo (e senza suffragio popolare).

Alba concettuale

L’alba ha dipinto un cielo concettuale senza tante seghe mentali degli eletti dal mercato vaccartistico contemporaneo.

Che cosa si potrebbe fare per essere migliori di quel che si è? Invecchiare, come un supertuscan? Oppure stapparsi, e quindi concedersi sorsi di vita, dopo aver annusato il tappo occludente qualche orifizio interiore?

Una minuscola crosticina di fettunta mi ha ferito la lingua e così ho assaggiato il mio sangue, ossia un po’ del mio io: meglio tenerlo dentro la bottiglia.

Nuovo anno liturgico

Prima domenica dell’Avvento: il grecale spira e azzurra lo specchio del firmamento, le nuvole si vanificano e io non posso lamentarmi, né tanto meno arrabbiarmi, perché la collera sfianca, fa consumare energie a ufo, gli oggetti volenti non identificati sono tanti, per esempio un’aquila ch'è ascesa rapida tra gli abeti e i faggi, stamani, dentro la valle ombrosa...

Come avrete capito, il mio è un rifuggire per rifulgere. 

Ieri mattina, sorridevo, quando sentivo alcuni astanti stanti davanti al bar lamentarsi del fatto che l’edicola di piazza sia definitivamente chiusa, le edicole stanno chiudendo tutte, perché la stampa monnezza; resiste la settimana enigmistica, e chissà perché. Lo sappiamo noi, il perché. Non fa niente che i quotidiani siano in perdita perché la loro non è una funzione commerciale, bensì parrocchiale, di diffusione del verbo mortacci loro padronale, cosicché se anche pure presto le vendite totali diverranno sotto zero e tutte le copie, fisiche e virtuali, gli fossero vomitate indietro, i giannini qualunque terranno aperta la saracinesca. Essi sono la realizzazione falsaria lo turca consustanziata. S’io fossi foco.

Il paragrafo sopra era la spiegazione, giacché non so quanto chi passa da queste parti capisca la mia aspirazione all'eterico, quindi devo bilanciare il vitale con il cadavere del quarto potere

Ritorniamo alle mele cotogne, alle nespole, allo splendore dei cachi altresì chiamati diosperi, in quanto concentrazione dei raggi divini di un intero anno solare. La Pro Vercelli ha vinto: sia lode alla serie C.

Al bar Casablanca

Non ricordo bene, forse erano i primi anni del Duemila, quando Berlusconi rivinse e ridivenne presidente del consiglio, e i vertici dell'Ulivo fecero una prima manifestazione in piazza contro il governo e sul palco si presentò Nanni Moretti e disse che essi (Rutelli, Fassino, D'Alema, Veltroni) offrivano uno spettacolo penoso e che, con tale classe dirigente, la Sinistra avrebbe sempre perso alle elezioni...

Oggi non so se ci sia un Nanni Moretti ancora capace di simili enunciati: so solo che tutta, (aspetta, lo scrivo più grosso: TUTTA) la classe dirigente del partito democratico e degli altri cazzini mosci di sinistra, ogni volta che apre becco, per qualsiasi cosa, in particolare quando tenta di togliere i pidocchi al governo in carica senza accorgersi di avere cimici scorreggianti attaccate addosso, mi fa dire che non solo perderà consenso, ma si auto seppellirà spudoratamente come lacrime in diretta firmate Christian SoumaOr.

Have You Ever Seen The Rain?

Tempo fa, durante un novembre giovane, di quelli in cui la pioggia la si amava insieme ai primi freddi, e le foglie accartocciate ammorbidivano i passi al rallentatore di chi si concedeva comunque una passeggiata con l'ombrello, quando l'inizio della stagione teatrale aveva un senso e il cartellone non serviva solo a riciclare attori bolliti tagliati fuori dai doppiaggi delle serie tv, due innamorati si recarono in una città dove avrebbero capito che, oltre agli impermeabili, sarebbero serviti pure gli stivali. 

Fu così che invece di consumar le suole, resero lise le lenzuola della camera d'albergo con le loro ossa puntute e la pelle ruvida dei calcagni. La gente abituata a portar gli zoccoli, portando mocassini fa presto a farsi venire i calli sotto a’ piedi. Il made in Italy. E le scarpe marchigiane firmate dagli stilisti di Milano comprate a centomila lire da un grossista, e due racchie newyorchesi che le avrebbero sfilate volentieri allo sposo che non aspettava un figlio, ma un quadro di Andy Warhol messo appeso alla parete dai turbocapitalisti JTD della Fiat. Andava meglio prima che il secolo cadesse, quando serviva ancora la marca da bollo annuale per la patente. Era più facile acquistare un mitra, anche se non mi sono mai informato. 

Gli innamorati sparavano altre raffiche, saffiche o eterosessuali non importa, perché quando si è innamorati ci si compenetra così tanto che non si sa più chi siamo, quale sesso si ha, e se i capezzoli maschili abbiano minore sensibilità dei femminili. La spuma al cedro con la quale si fecero uno shampoo, ché il Dom Perignon costava duecentomila lire, spinse lei a chiedere perché non si sposassero subito quel giorno, quel pomeriggio, con qualsiasi rito, il primo disponibile tra le tante religioni della città.

Lui soffocò un rutto. Lei gli dette voce. E scoppiarono a ridere sotto la pioggia che gli toglieva via lo zucchero dai capelli

Era novembre, un novembre giovane.

Per quanto mi riguarda

« Per quanto mi riguarda, considerando le molteplici dimensioni del mio essere, non posso accontentarmi di un solo modo di pensare. In quanto poeta e artista io sono un politeista. In quanto scienziato della natura io sono panteista, e l’uno non meno risolutamente dell’altro. Avendo poi bisogno di un Dio unico, in quanto uomo morale, non ho nessun problema. Le cose celesti e le terrestri costituiscono un così vasto regno che solo gli organi di tutti quanti gli esseri riescono insieme ad afferrarlo. »

da una lettera di Goethe a Jacobi del 6 gennaio 1813

Lo stato presente dei costumi degli I

Caduto come un missile a cui dare la colpa; amareggiato, come il mare che spira tanto sentimento; derivato dopo la deriva... Dacché non esiste più un linguaggio condiviso tra altoparlanti e basso ascoltanti, e le calendule cazzulle, i letti allettati e allattati da capre foraggiate da chissà quali fondachi, ma noi lo sappiamo bene, vero, in camice aranchione e cavolelle con cognomi tutte consonanti sputate marce che vanno a Balì a farsi inculare dai sottosegretari all'incultura.

Questa è crittografia. Offendere manifestamente è fatica boldrina concentrata sui generis. Meglio giocare di conserva, da bravo triplo concentrato, che un giorno usai per dentifrigio con lo scopo di avere i denti rossi, come dragula. 

Lo stato presente dei costumi degl'Italiani è presente, appunto: lasciamo i giudizi alla storia. Purtuttavia, tenendo conto che il mio è solo un sentimento non scevro da pregiudizi contro l'imbecillità prezzolata, vorrei avere dieci schiaffi di Dio con i quali appiccicare al muro non tanto i piccolo borghesi, ma chi li informa, chi li rappresenta, chi li pasce. 

Comincerei da questi due figurini:

Me ne restano otto.

Man-into-wahpaow

Il pane della titubanza è fatto

di farina doppio zero canadese

che s'incolla ai villi intestinali

come cemento a pronta spalmato

sopra le indecisioni prese.

Spingo il corpo avanti, più

avanti che posso, più di Ponzio

Pilato seduto sulla tazza

con un Bartezzaghi in mano

in attesa di risolversi. Nel

frattempo potremo andar per boschi

rispettando il galateo zanzottiano:

raccogliere funghi nell'attesa

che questo caldo ottobre si disfaccia

e l'aria torni finalmente diaccia.

Una zanzara sfacciata mi punge

un avambraccio e io non oso più

guardare in basso tra il fogliame

che si compenetra nel terreno:

alzo gli occhi al cielo che continua

a essere sereno, a parte gli incroci

lattiginosi spruzzati da velivoli

che ci invitano a giocare a tris

e a scrivere x o x x o n i 

come summa di tutte le opinioni.

Se questa è una donna

“Sui no vax io sarei stata molto più severa, avrei continuato ad essere severa, ma non sono un medico, il mio giudizio è assolutamente solo personale”. Liliana Segre, senatrice a vita.

Da giovani erano divertenti le gare a chi pisciava più lungo o a chi ruttava più forte. Da grandi, invece, le gare si fanno a chi vittima è stato di più; e chi più di un deportato ad Auschwitz lo è stato? Quindi, non c'è partita: quella della senatrice Segre è, tra i perseguitati da un regime, una delle voci più autorevoli e qualsiasi cosa dica, anche persecutoria, è legittimata dal suo essere stata vittima di fatto.

Tuttavia, non è assai paradossale e stridente che una vittima pronunci parole così persecutorie?

No.

Non è un caso che Liliana Segre sia - se non erro - la sola italiana ebrea, sopravvissuta ai campi di concentramento nazisti, a essere diventata senatrice a vita: perché deve testimoniare non tanto il suo essere vittima, ma dare legittimità allo Stato quando esso, attraverso le sue leggi, persegue qualcuno che si presuppone, a torto marcio e schifo, sia un probabile persecutore (untore di che? di bruschette?) in potenza. Questo è.

Dall'evento del Golgota in poi, con un'accelerazione vertiginosa dal Novecento in poi l'unico modo per dare legittimità alla propria azione politica è fondarla su ragioni vittimistiche. Dalle guerre preventive, fino alla negazione dei diritti fondamentali (diritto al lavoro, allo studio, eccetera) per difendere i fragili, le vittime in potenza.

Quindi, nessuna meraviglia. Eppure, vorrei ricordare a lei e al presidente della repubblica che, in uno Stato di diritto, i colpevoli andrebbero giudicati ed eventualmente condannati portando in tribunale dei capi di accusa. Un po' come fu fatto, un tempo, persino da Israele con Adolf Eichmann. Invece, purtroppo, per la senatrice e per molti che la pensano come lei, i no vax hanno lo stesso statuto dei palestinesi per lo Stato e l'esercito israeliano.

E allora dateci una Gaza e non se ne parli più.

Ma prima leggiamo di Primo Levi Un altro lunedì

«Dico chi finirà all’Inferno:

I giornalisti americani,

I professori di matematica,

I senatori e i sagrestani.

I ragionieri e i farmacisti 

(Se non tutti, in maggioranza);

I gatti e i finanzieri,

I direttori di società,

Chi si alza presto alla mattina

Senza averne necessità.

Invece vanno in Paradiso

I pescatori ed i soldati,

I bambini,  naturalmente,

I cavalli e gli innamorati.

Le cuoche e i ferrovieri, 

I russi e gli inventori;

Gli assaggiatori di vino;

I saltimbanchi e i lustrascarpe,

Quelli del primo tram del mattino

Che sbadigliano nelle sciarpe». 

Cosi Minosse orribilmente ringhia

Dai megafoni di Porta Nuova

Nell’angoscia dei lunedì mattina

Che intendere non può chi non la prova.

Pittore ti voglio parlare

Quel che il governo in carica farà spero non abbia la miccia, anche se Cro Magnon Setto non fa ben sperare con questo essere a fianco del tragicomico di Chiev...

Purtuttavia, non riesco a esserne critico a prescindere di esso, non perché pavidamente voglia sospendere il giudizio, piuttosto perché ho ancora l'eco dei precedenti due governi, di quelle compagini, degli esponenti piddini e panstellati, e ogni loro gracchio opponente, purché lo intenda a debita distanza e mediato dal ruminare di altri coraggiosi masticatori di notizie, mi indispone.

Prendo due esempiucci a casaccio: quello Cri Santi che, lamentando la deliberazione governativa di anticipare la scadenza dell'obbligo farmacologico per i sanitari al fine di far rientrare in servizio i sospesi, sostiene che questa non sia una decisione da Stato morale. Ecco, quando l'ho sentito, ho disperato di non essergli parente per avere il suo numero di telefono a mandarlo a fare in culo a voce; l'altro, quello del deputato Aboubakar Soumahoro, il quale ha dichiarato che 

"Il Governo non può, senza delegazione delle Camere, emanare decreti che abbiano valore di legge ordinaria".

Pittore, ti voglio parlare. 

31 ottobre

Ottobre si conclude oggi e non è piovuto neanche un giorno uno. A parte le scie disegnate dagli aerei, provocate dalla combustione del kerosene e dallo spruzzo di altri veleni aeriformi, il cielo è sempre stato azzurro, sempre. Forse è piovuto di più in Iraq. 

Purtroppo l'Iraq non esiste più, è sparito, come il Vietnam.

La corda intorno al collo di Saddam adesso penzola sulla nostra memoria occidentale, così debole, strozzata, così facilmente suggestionabile. In Italia, soprattutto. E dire che ricordare dovrebbe essere un riportare al cuore... Invece, temo che chi condiziona la memoria (come chi spruzza in cielo robaccia velenosa) intenda riposizionarci i fatti accaduti in altre parti del corpo meno nobili.

Dunque, preghiamo.

Oggi si venerano, tra gli altri, Santa Lucilla di Roma e San Volfango di Ratisbona. Due nomi bellissimi, almeno per me.

 

Due tuitti

 

Esattamente. Gli universitari che protestano ‘a prescindere’ contro l'appena insediato governo Meloni sono ridicoli scimmiottattori del nulla piddino boldriniano, gretini ottenebrati dai pifferai prezzolati dai predoni di Davos.

E non solo muti stettero un anno fa contro la Tessera Verde e obblighi annessi: sono stati e stanno altresì muti contro la Nato e l'invio di armi al regime ucraino e non fanno neanche mezza manifestazione per la pace.

Ha ragione la Undiemi. Forse Gramsci sarebbe meglio leggerlo alle riunioni di partito, oh yes.

Tutto il complesso dei vostri guerrieri

Che peccato! Se l'audio carpito a Berlusconi, nel quale racconta ai propri deputati come sono andate e come stanno le cose riguardo alla faccenda ucraina, fosse stato divulgato prima delle elezioni, sono persuaso che Forza Itaglia avrebbe raddoppiato i consensi.

A margine di questa vicenda, ho sentito una vocina riferire che la Meloni avrebbe detto che il suo governo sarebbe stato arcisicuramente atlantista e chi non fosse d'accordo nel mantenere questa linea atlantica, beh, quella la porta, esca e non scassi le palle più.

Sebbene non mi sia chiaro che cosa s'intenda auto dichiararsi atlantisti, se non forse avere una vocazione atlantidea allo sprofondare, mi piacerebbe per un attimo interloquire con i responsabili del nuovo governo per propor loro quanto segue: dato che non muterà la linea di sostegno al governo ucraigno e che quindi fiotti di miliardi di euro gli saranno elargiti, perché non vincolare la spesa di quei soldi affinché siano spesi per qualcosa di più costruttivo invece di comprare petardi, mortaretti, bombe a mano e tric trac?

Possibile che nessuno stronzo pensi a cosa di buono si potrebbe fare con tutta quella massa di soldi a fondo perduto? Io credo ci riuscirebbe persino il sindaco di Roma.

Gulp, gli stronzi in tv

Un collega oggi mi ha detto che ha visto una scimmia in tv dire che il presidente della camera non va bene perché sarebbe contro le sanzioni alla Russia, mentre La Russa sarebbe ok perché atlantista. 

Sempre lo stesso collega - che guarda la televisione per me, gli offro un caffè ogni tanto - mi ha detto pure che, in quella trasmissione, erano in cinque bucaioli a favore dell'invio armi al governo nazista ucraino contro uno, uno storico accademico, il quale è stato invitato dai bucaioli a occuparsi di crociate.

- E poi come ha proseguito la trasmissione?, ho chiesto al collega.

- Ho spento, ha risposto.

Giorno della memoria

Un anno fa, forti della vox populi, il governo impose a tutti i lavoratori l'obbligo di possedere il Certificato Verde Anti... Anti che? Qualcuno se lo ricorda anti che? Anti comunismo? Anti fascismo? Anti diritti costituzionali? Anti che, perdio, anti che?

Ma qualcuno che si penta e si vergogni mai ci sarà? Qualcuno che si cosparga il capo di cenere, o che si dia fòco per fare luce nel buio in cui aveva riposto la propria ragione?

 

Forza Dostoevskij

 Quanta poca voglia di affacciarsi su questa pagina, prima bianca, ora non più. Per scrivere che? Per pubblicare quali pensieri inutili? Sicché è come un sollievo non avere premura di venire qui a dire questo e quello perché quello e questo mi hanno fatto incazzare, ridere, adombrare, illuminare, odiare o amare.

Anno scorso, avevo tanta rabbia in corpo contro la maggioranza degli italiani che avevano aderito con convinzione alla campagna di vaccinazione obbligatoria imposta dai governanti (che ancora governano in attesa del nuovo governo), che avevo tante parole da dire contro la loro pezzodimerdaggine che adesso, a carte scoperte, non ho nemmeno la voglia di rinfacciargli quanto siano stati stronzi dentro, teste bacate che non si erano accorte che era tutta una presa di culo persecutoria, cosa che già gli esordi della primavera del ’20 doveva far presagire. E invece no, non presagirono e si comportarono di conseguenza. 

Ma non voglio parlare di questo, dell'odio o dell'olio. Voglio parlare della stretta che mi prese allo stomaco già quando i russi, invadendo - secondo me, a ragione - l'attuale Novorussia dettero la stura alle élite occidentali, con tanti sudici prezzolati pennivendoli e televendoli al seguito, all'attuale clima persecutorio contro la Russia, fino ad arrivare a un certuno, che un tempo scriveva per un foglio e che poi diresse persino un foglio giallino culturale, che ha definito i russi terroristi. E io devo ripetere la rabbia provata un anno fa nel dover fare i tamponi ogni 48 ore per dimostrare al prenditore di lavoro che - che cosa perdio? 

Quindi lasciamo stare. Risentirsi è una cosa inutile.

Io non dico più nulla. È tutto chiaro, lucente. Leggo e prego. Studio, lavoro, cerco funghi e castagne, faccio il fuoco, godo le cardane delle mie compagne di vita e avanzo ancora qualcosa da fare in questo autunno ancora mite. 

Verso l'estremo - Marco Guzzi

Una domanda per Stranamore

Inutile mi nasconda nel non detto, per scaramanzia. Trovo anzi urgente condividere questi pensieri, per capire se essi formino una rappresentazione plausibile e non siano soltanto ingenuità.

Tra i belligeranti formalmente in campo (Russia e Ucraina) la contesa non vede attualmente uno sbocco diplomatico, giacché ciascuno è fermo sulle proprie posizioni. Come ha rilevato più volte Olympe de Gouges, l'intento di Putin era quello di costringere l'Occidente a una trattativa, magari con rinnovati e imposti accordi di Minsk, cosa che invece adesso non è più realizzabile.

Se il conflitto proseguisse alla maniera di quello israeliano-palestinese, a parte qualche lacrimuccia di prassi, si continuerebbe a vivere tranquillamente in questa parte di mondo ‘illesa’.

Purtroppo, i capi della Morto (Washington D.C. e Londra in testa), che non sono Europa, vogliono fottere per bene le nazioni del continente, con la complicità delle élite e il rincoglionimento dell'opinione pubblica, cosicché ai territori in questione e al neo-colonizzatore non sarà concesso di fare quel che, da oltre cinquant'anni, lo Stato israeliano in Palestina fa.

E quindi? 

Quindi, quel che prima era una impossibilità, adesso è diventata una possibilità. E passare dal campo del possibile, a quello dell'attuabile il passo è molto più breve.

La possibilità è quella delle bombe nucleari.

Sul loro utilizzo da un punto di vista “militare” non so che dire.

Sulla possibilità di essere usate per altre ragioni, mi limito a questa suggestione.

Tranne per chi non vuole vedere e per i prezzolati informatori che non vogliono informare, è oramai acclarato che le Torri Gemelle sia stato un'attentato ideato, voluto (agognato) e compiuto (con complicità esterne o meno) dal governo statunitense. E dato che gli USA sono stati capaci di questo in casa propria (lasciando da parte che sono stati capaci di buttare loro le bombe a Hiroshima e Nagasaki), è inevitabile chiedersi se - dato che abbisognano di nuova linfa terroristica per il loro impero - saranno capaci pure di fare peggio.

Tra i motivi che indussero ad auto-provocarsi l'undici settembre, poi, ce n'è uno che mi fa preoccupare più del motivo principe (l'estensione del loro diritto a invadere e bombardare dove cazzo volevano e vogliono); ed è il fatto che la struttura dei tre grattacieli era piena zeppa di amianto e che la bonifica “civile” avrebbe comportato costi astronomici, impossibili da sostenere: meglio due razzi a forma di aereo, più l'esplosivo per autodemolizioni controllate e in un colpo, bum!, l'amianto non c'è più, sparito nell'aere di Nuova York.

Ecco che chiedo, ingenuamente. Tutti gli ordigni nucleari a disposizione, non è che siano “sorpassati” e da dismettere tanto che a bonificarli e/o aggiornarli sia troppo costoso e quindi convenga più farli esplodere per costruirne di nuovi?

Date le mascherine nei depositi dei ministeri che non si sa che cazzo farne, preferirei l'amianto.

Un bambino che cerca il latte

Il brano che segue è tratto da La filosofia della libertà (1894), di Rudolf Steiner 

(traduzione di Dante Vigevani)

“ In una lettera dell’ottobre o del novembre 1674, Spinoza scrive: 

«Io chiamo libera una cosa che esiste e agisce per semplice 

volontà della sua natura, e forzata quella che viene invece determinata

all’esi­stenza e all’azione, in modo preciso e fisso, da qual-

cos’altro. Così, per esempio, Dio esiste liberamente, benché

necessariamente, perché sussiste soltanto per la necessità della

sua propria natura. E così Dio conosce liberamente se stesso

ed ogni altra cosa, poiché soltanto dalla necessità della sua

natura consegue che egli tutto conosca. Voi vedete dunque che

io faccio consistere la libertà non in una libera decisione, ma

in una libera necessità.

«Scendiamo ora alle cose create, che vengono tutte deter­-

minate all’esistenza e all’azione, in modo fisso e preciso, da cau-

se esterne. Per comprendere più chiaramente, consideriamo un

caso semplicissimo. Per esempio, una pietra, cui venga comuni-

cata da una spinta esterna una certa quantità di moto, continua

necessariamente nel moto, dopo che la spinta della causa esterna

sia cessata. La persistenza della pietra nel suo moto è quindi

forzata, e non necessaria, perché deve essere definita dalla spin-

ta di una causa esterna. Quello che qui vale per la pietra, vale per

qualsiasi altra singola cosa, per quanto complessa possa essere:

ogni cosa, cioè, viene necessariamente determinata ad esistere e

ad agire, in modo fisso e preciso, da una causa esterna.

«Immaginate ora voi, per favore, che la pietra, mentre si

muove, pensi e sappia che sta sforzandosi, per quanto può, a

perseverare nel suo movimento. Questa pietra, ora cosciente

del suo sforzo e per nulla indifferente nel suo comportamento,

crederà di essere completamente libera, e di persistere nel suo

movimento per nessun’ altra causa se non perché lo vuole. Ma

questa è quella libertà umana che tutti ritengono di possedere,

e che consiste solo in questo: che gli uomini sono coscienti dei

propri desideri, ma non conoscono le cause da cui essi vengo­

no determinati. Così il bambino crede di desiderare libera-

mente il latte, il ragazzo irato crede di desiderare liberamente

la vendetta, il timido la fuga. Così l’ubriaco crede di dire per

sua libera volontà quelle parole che, tornato in sé, vorrebbe

non aver dette; e poiché tale pregiudizio è innato in tutti gli uo-

mini, riesce molto difficile disfarsene. Infatti, se anche l’espe-

rienza insegna sufficientemente che nulla gli uomini sanno do-

minare così poco come i propri desideri e che, mossi da opposte

passioni, essi vedono il meglio ma seguono il peggio, pur tutta-

via si ritengono liberi; e proprio per questo: che vi sono cose che

essi desiderano di meno, e che certi desideri si possono facilmen-

te domare per mezzo del ricordo di altri, a cui si pensa spesso».

[fin qui Spinoza. Ora riprende Steiner]

Poiché abbiamo qui davanti a noi una concezione chiara e

chiaramente espressa, ci sarà anche facile scoprire l’errore fon-

damentale che in essa si nasconde. Come è necessario che la

pietra compia un determinato movimento in seguito ad una spin-

ta, cosi dovrebbe essere necessario che l’uomo compia una certa

azione, quando vi è spinto da una qualche causa.

E soltanto perché l’uomo ha coscienza della sua azione,

egli si riter­rebbe libero autore dell’azione stessa; trascurerebbe

però di vedere che vi è una causa che lo spinge, a cui egli deve

incondizionatamente assoggettarsi. L’errore di questo ragiona-

mento è presto trovato. Spinoza, e tutti quelli che pensano co-

me lui, dimenticano di notare che l’uomo non ha soltanto co-

scienza della propria azione, ma può aver coscienza anche

delle cause dalle quali è guidato all’azione. Nessuno contesta

che il bambino non è libero nel desiderare il latte, come non è

libero l’ubriaco, quando dice cose di cui più tardi si pentirà.

Entrambi ignorano completamente le cause che sono attive nel-

le profondità del loro organismo e sotto la cui incontrastabile

costrizione essi si trovano. Ma è giustificato mettere in un fa-

scio azioni di tal genere con azioni nelle quali l’uomo non sol-

tanto é cosciente del proprio agire, ma anche delle cause che ve

lo spingono? Sono forse le azioni degli uomini tutte di un unico

genere? L’azione del guerriero sul campo di battaglia, quella

dello studioso nel laboratorio scientifico, e quella dell’uomo

di stato nelle più intricate circostanze diplomatiche, possono

seriamente essere messe allo stesso livello con l’azione del

bambino che cerca il latte? 

[Zelenschi!]

È ben vero che un problema si risolve tanto più facilmente 

quanto più semplice è il caso di cui si tratta. 

Ma è anche vero che già molte volte l’incapacità di di-

scernimento ha portato ad una confusione senza fine. Ed è una

differenza assai profonda quella che corre fra il caso in cui so

perché faccio una cosa e il caso in cui non lo so. A tutta prima

questa sembra essere una verità evidente. Eppure gli opposito-

ri della libertà non si chiedono mai se un motivo della mia

azione, che io riconosca e compenetri, rappresenti per me una

coercizione nello stesso senso in cui per il bambino è coercizio-

ne il processo organico che lo fa gridare per il latte. ”

Sera d'ottobre

È sera, è ottobre e i fili di luce all’orizzonte

si richiudono dietro veneziane blu di vapore.

Se ci amassimo si potrebbe fare all’amore,

ma non ci amiamo più, e andiamo al fronte

a giocare ai notturni giochi di bengala

come in una festa che ci fa tutti monchi:

chi comanda il mondo non è un figlio di maiala

perché la maiala vuole bene ai suoi cioncoli.

Ah, se ci potessimo guardare negli occhi

senza l’elmetto in testa e abbassando le bandiere

nelle sere di luna piena, come innamorati:

ci vedremmo come foglie sugli albicocchi,

soldati consapevoli che basta un soffio per cadere

e un abbraccio per non finire morti ammazzati.

Forza Angela

Mi manca la Merkel. Nonostante facesse gli interessi della sua nazione, mi sembrava che fosse una persona responsabile, autorevole, con le spalle larghe per resistere con sufficienza alla dittatura americana.

Mi fa dunque piacere abbia parlato in pubblico e spero la sua voce non resti inascoltata da chi in questo momento “guida” la Germania.

Non bisogna più fidarsi dei demoni dominanti le strutture di potere occidentali (americani e inglesi in particolare). Sono pericolosi, capaci di tutto, sprezzanti e senza un barlume di compassione e umanità. Più che altro sono determinati, niente li scrolla, o persuade al momento di trovare un accordo con la Russia. E sono spaventosi: a ricordare quello che hanno potuto fare nel passato, e in casa propria, per mantenere ed espandere il dominio (vedasi l'undici settembre 2001), il sabotaggio al gasdotto del Mar Baltico sembra solo un preludio. 

Quello che preoccupa è che ci sarebbero tutti gli elementi per mandarli a fare in culo, ma niente: restiamo vittime della sindrome di Stoccolma e non riusciamo a liberarci dagli aguzzini neanche con un timido, inutile avete rotto il cazzo, lasciateci campar.

Deus sive natura

«E pensate quando sarà obbligatorio esservi iscritti [al partito di Giorgia] per avere un lavoro».

Che spiriti laidi. 

Io penso invece a quando è stato obbligatorio (è ancora obbligatorio per i sanitari) avere una tessera verde per lavorare. 

Non mi permetto certo di contestare tale studio dell'Università di Padova; tuttavia, m'incuriosisce sapere il metodo mediante il quale i ricercatori abbiano rilevato tali dati: telefonando alle mogli, alle (o agli) amanti o direttamente alle prostitute?

Imperdonabile comunque che, a fianco della notizia di tale studio, i francesi non abbiano riportato anche la crescita esponenziale del diametro dei coglioni degli italiani, probabilmente invidiosi del fatto che, su tale record, siamo campioni insuperabili.

We are the merde

Se non ricordo male, ma ricordo male senz'altro, le guerre più evidenti, che gli americani scatenarono tra la caduta del muro di Berlino e le bombe su Damasco, ebbero qualche riflesso di protesta di un certo peso mediatico avviata da rockstar che intonarono marce della pace; ci fu qualche monito papale bofonchiato durante la predica; c'erano almeno un paio di tg o giornali nazionali che riportavano e diffondevano accorati appelli, firmati da noti intellettuali, per promuovere la pace e auspicare la fine di ogni conflitto.

Adesso no. Tutti composti a fare da megafono ai ruttini inviperiti della von der Elle che indossa tailleur ucragni tagliati con l'accetta o a dare il microfono a cariatidi isteriche e democratiche belli ciao, anzi no: addio mia bella addio, tanto io non parto, non muoro, resto qua.

L’abisso che separa

L’abisso che separa le parole dalle cose,

il cielo dalle case, l’aria dalle maschere,

la pietra dalla statua che contiene

è tale che non so se mi conviene

saltare senza niente che sospenda

la caduta, due ali, un soffio, la mano

di colei che lontana mi saluta 

e io non riconosco perché macerata

come le ciliegie sotto spirito.

Mia nonna, bei tempi, le faceva

e me le dava di nascosto perché

davano alla testa anche a lei

soprattutto quando le mangiavamo

a digiuno. Sorrideva e l’autunno 

nella stanza se ne andava,

con il rosso delle nostre guance

che sembravano come le ciliegie

mature sugli alberi di giugno. 

Il pavimento lucidato a specchio

le sedie di legno e di tessuto

il tavolo più alto del mio mento

la tovaglia tutta fatta all'uncinetto

le tazzine in vetro, le posate d'argento

i cassetti della credenza che

il mio scetticismo non riusciva ad aprire.

Allora mi sedevo a rileggere una storia

a fumetti che non facevo mai finire.

E forse già sapevo che cosa la memoria

avrebbe trattenuto di quello che vedevo

e imparavo a nominare; c’era come un patto

tra la parola detta e il concetto della cosa

il nome della rosa, il volto della nonna

e la collana d’oro che poi ho visto al collo

di mia mamma e poi in un cassetto

che sono riuscito a aprire adesso che

ci arrivo, ma non riesco ancora a unire

l’abisso che separa le parole dalle cose...

Titti

Stamani, ore 10, caffè al bar e questo schermo trasmetteva quanto sopra: nonostante lo zucchero, il caffè mi sembrava amaro. Non ho ascoltato cosa dicesse, non importa, bastava guardarla per comprendere che non serve essere maestri della scienza sacra per capire la stupidità simbolica di tale entità sub-lunare indossante un tailleur tagliato con l'accetta e dipinto a mano con una pennellessa Cinghiale. Facile anche indovinare il colore delle mutande: color merda, come la maglietta di quello scemo di guerra che tanto le è caro. Riguardo al look, imperdonabile la mancanza delle meches bluastre che avrebbero dato stile alla sua capigliatura.

***

«Autocrati stranieri prendono di mira i nostri paesi». Dato che Putin è uno ma non trino, chi sono gli altri? Gli americani?

«Produrremo vaccini in Africa». Perché, sinora che cosa avete fatto?

***

Ho chiesto al barista se avesse avuto un gatto. Più sveglio di Silvestro, sai com'è.

Enduring Freedom

 «la libertà è alla portata di tutti, come la chitarra: ognuno suona come vuole e tutti suonano come vuole la libertà»

Giorgio Gaber, L'America

Il dizionario di Oxford, al primo significato della parola freedom, riporta:

the power or right to do or say what you want without anyone stopping you

È la definizione unica perfetta per descrivere che cosa intenda l'amministrazione governativa americana (non il popolo americano, beninteso) quando parla di libertà: il potere o il diritto di fare o dire quello che vuole senza che nessuno possa fermarla. Neanche tremila morti sacrificati per sentirsi poi autorizzati a invadere l'Afghanistan, l'Iraq, a bombardare Damasco, Tripoli (e uccidere Gheddafi), a sanzionare l'Iran, a controllare mezzo mondo tramite internet, a far arrestare Assange, a tenere a bagnomaria l'Europa, a pianificare scientemente tutto il marcio ucraino, a... - dimentico qualcosa?

Nel 2001, dieci anni dopo il crollo dell'URSS e senza alcun competitore equipollente, non potevano inventarsi un altro allunaggio, magari con una missione farlocca su Marte. Avevano bisogno di un diversivo di maggiore efficacia. Lo trovarono.

Accanto alla voce

Nella Rivista di Psichiatria del marzo-aprile 2022, vol. 57, n. 2, pag. 101-105, c'è un articolo a firma di Giuseppe Bersani dal titolo L'altra epidemia.

Riporto il “riassunto”:

«L’articolo è una riflessione sul fenomeno psichico della negazione della realtà della pandemia di covid-19, dei dati della ricerca scientifica su di essa e delle finalità terapeutiche del vaccino e delle politiche sanitarie nazionali e internazionali, così come questo emerge nell’ambito dei cosiddetti movimenti no-vax. Vengono descritti i possibili quadri psicopatologici alla base o associati a tale fenomeno, valutate analogie e differenze di questi con quelli della nosografia psichiatrica classica, considerate ipotesi interpretative psicologiche e psichiatriche che possono in qualche misura caratterizzare una realtà vasta e complessa, nella cui conoscenza e nella cui gestione gli psichiatri potrebbero svolgere un ruolo molto più rilevante di quello attualmente svolto.»

Riassumo il riassunto: i no-vax sono degli idioti, 

E chi o cosa è un idiota secondo il Bersani? Leggiamo:

«“Idioti” sono coloro che nel contesto planetario della pandemia di covid-19 ne negano la stessa esistenza, o attribuiscono a essa un’origine intenzionale decisa da fantomatici centri di potere globale e finalizzata al controllo totale sulla popolazione mondiale, o non riconoscono efficacia o utilità della vaccinazione di massa o di altre misure rivolte al suo contenimento, o vedono in queste un ulteriore strumento di manipolazione e controllo. La gamma delle possibili teorie è, nella realtà, vastissima, ma tutte sono riconducibili a un comune denominatore ideativo che si declina nelle sue diverse forme in rapporto a suggestioni e influenze personali e ambientali: la negazione della realtà della pandemia nei termini in cui essa appare oggi presentata all’opinione pubblica dai mezzi di comunicazione sociale, la negazione della validità e dell’obiettività dei dati della ricerca scientifica su di essa, la negazione della finalità terapeutica reale delle politiche sanitarie nazionali e internazionali.»

Immagino, dunque, che il Bersani definisca “intelligenti” coloro che 

1. non negano la pandemia, o non attribuiscono a essa una origine intenzionale decisa dal potere al fine del controllo totale della popolazione;
2. sostengono che la vaccinazione di massa coi farmaci sperimentali sia stata utile ed efficace;
3. ritengono che il confinamento, le mascherine, il distanziamento sociale siano misure anch'esse utili ed giovevoli;
4. credono che i media mainstream abbiano trasmesso e pubblicato sempre notizie fondate, valide e obiettive;
5. affermano che il protocollo paracetamolo e vigile attesa abbia avuto una grande utilità terapeutica.

Sbaglierò, ma nutro il sospetto che, di questi tempi, ci sia un considerevole numero di intelligenti che preferirebbero trasferirsi nel club degli idioti.

Comunque, nonostante il susseguirsi di tante seghe psichiatriche, la mia “idiozia” immagina che la motivazione principale per la quale il Bersani definisca i no-vax degli idioti, sia dovuta a un disturbo narcisistico della personalità, personalità che reclama, al pari di un Burioni o di un Bassetti, di sfilare sui tappetti rossi della mondanità mediatica, giacché egli, in conclusione del suo articolo, dichiara:

«Potrebbe forse concretizzarsi in un imminente futuro l’ipotesi, inizialmente impensabile ma adesso di sempre maggiore potenziale realismo, che accanto alla voce degli infettivologi, dei virologi e dei gestori della salute pubblica divenga necessario ascoltare anche quella degli psichiatri, alla fine costretti a riflettere e a prendere consapevolezza dell’esistenza e dell’urgenza di comprendere e gestire, accanto all’emergenza della pandemia di covid-19, anche quella di un’“epidemia parallela”, i cui sviluppi e le cui conseguenze sociali, culturali e mentali, potrebbero essere, se possibile, ancora più gravi e devastanti di quelli legati all’epidemia infettiva.»

Suvvia, dunque, direttori dei palinsensti tv, chiamate in studio il Giuseppe Bersani prima che la devastazione abbia inizio.

Puzzo Di

Più guardo il ghigno di Letta e più mi viene voglia di dargli una labbrata. 

Il cartellone elettorale, con lui da una parte, su sfondo rosso arancio che dice di scegliere il partito di cui è segretario per questa e quella ragione, in opposizione all'altra parte, su sfondo nero, che dice le sciagure occorrenti se un elettore, invece, non vota il pd, realizzato da pubblicitari astuti e consapevoli che non è tanto il messaggio da veicolare, quanto la riproduzione del meme su larga scala per imprimere - anche mediante simpatiche prese per il culo - quella faccia e quel ghigno in più menti possibili, in me produce un effetto di rabbia e antipatia istintiva che muove prima la mano della parola - e per fortuna sono soltanto un patetico schiaffeggiatore da tastiera. 

E da questa trappola è bene tolga le dita che già c'erano incastrate. Lasciamo quel ghigno ai masochisti e ai prezzolati amministratori locali, provinciali, regionali e nazionali; a tutti gli amministratori delegati di partecipate e consorzi di bonifica, bancari, sindacalisti, assicuratori e grand commis posizionati in quota e con il sostegno del più classista e vergognoso erede marcio di una tradizione che un tempo si collocava a sinistra di qualcosa che non so più bene che.

Vada a fare in culo lui e tutto il suo partito, tutti rimestando nel bottino autoprodotto dai propri bachi elettorali, saccheggiatori di un'Italia schifa e monnezzaia, gualtieresca e mocassina senza calzini così gli puzza meglio i piedi a ‘sti fascisti democratici che hanno fatto di un'emergenza farlocca il proprio baston da pollaio sul quale scacazzare il loro autoritarismo mentecatto. Sudici dentro l'essere, sempre che un essere dentro ce l'abbiano.

Sono le otto

Sono le otto, sto

seduto sul cesso; il tempo 

è amaro. Il caffè,

invece, è troppo zuccherato: 

amore, lo sai

che di cucchiaini me ne

basta uno; come mai

insisti a mettercene tre?

Mi lavo i denti e poi mi rado 

con un rasoio a una sola lama.

Leggo: made in Egitto 

e già immagino la trama

di un giallo che conduce

dal Cairo alla Martesana.

Un ragno scende lento dal soffitto

“Vieni qua, caro, che ti faccio

uscire dalla finestra e non 

passare dallo scarico del lavandino”.

Di questi atti di pietas mi compiaccio

più di quando schiaccio

tra le mani una zanzara o un moscerino.

Quanti minuti ancora occorreranno

per capire che non c'è

più niente da capire come cantavamo

da ragazzi mentre lei

se ne andava con un altro

senza poterle dire ti amo?

Non tanti: tra poco sarà settembre

le luci spente e le scale 

staranno immobili fino a Natale.

Rileggeremo Brecht?

Sono le otto di sera,

il cielo si è schiarito dopo 

un passaggio di nuvole balcaniche.

Poca pioggia, un po' più freddo,

i fagioli sul fuoco: sarà bello 

dal culo fare trombetta

pensando a te, Europa,

e al ghigno ferale di chi ti comanda.

Non ci sono più muri

da far cadere, basta solo alzare

gli occhi su verso il cielo di lavanda

e respirare.

L'atrofia progressiva dell'esperienza

 “ La rigida esclusione dell'informazione dall'esperienza dipende anche dal fatto che essa non entra nella «tradizione». I giornali [le news in tv o sul web] appaiono in forti tirature. Nessun lettore ha più facilmente qualcosa da poter raccontare all'altro. C'è una specie di concorrenza storica fra le varie forme di comunicazione. Nel sostituirsi dell'informazione alla più antica relazione, e della «sensazione» all'informazione, si rispecchia l'atrofia progressiva dell'esperienza. Tutte queste forme si distaccano, a loro volta, dalla narrazione, che è una delle forme più antiche di comunicazione. Essa non mira, come l'informazione, a comunicare il puro in-sé dell'accaduto, ma lo cala nella vita del relatore, per farne dono agli ascoltatori come esperienza. Così vi resta il segno del narratore, come quello della mano del vasaio sulla coppa d'argilla. ”

Walter Benjamin, “Di alcuni motivi in Baudelaire”, in Angelus Novus, Einaudi. 

Storicamente, è un peccato che nelle sedi di partito non ci siano più discussioni con gli iscritti, forse perché sono pochi, forse perché tutti sono allineati. È un peccato ché non ci siano più i congressi dove molti delegati prendevano la parola e tutto sia affidato all'informazione, al comunicato, al tweet, al post, all'intervista lampo concessa ai microfoni dei tg 24 h dello stracazzo. E tutto ciò è un peccato perché, sono convinto, che - seppur nella sua vacuità - avremo il godimento di assistere a qualcuno che manda a fare in culo quegli stronzi dei segretari o presidenti di partito o di movimento o di associazione. Qualcuno che dica le cose come stanno - e le cose stanno male, assai, per quella che un tempo qualcuno chiamava politica.

Stavo pensando

Stavo pensando a come il pensiero possa racchiudere dentro sé stesso tutto quello che non solo lo circonda, ma pure lo oltrepassa, in alto, in basso, al centro, con la riverenza o senza.

Stavo pensando al pensiero che si forma proprio un attimo prima di lasciare il sonno in favore della veglia, quel pensiero infante, crepuscolare, di nebbia che si dirada e improvvisa luce. E capivo. Capivo quanto sia difficile non credere che quello che siamo non sia tutto, ossia avere un'indefinita percezione che il nostro corpo sia come uno strumento di contenimento di qualcosa che potrebbe unirsi, mediante un certo tipo di lavoro, di conoscenza e di attrezzatura gnoseologica, alla vertigine del saliscendi in mondi che lo trascendono. 

Stavo pensando e poi ho letto, di sfuggita, il programma elettorale di alcuni partiti e ho smesso di pensare per un po’.

Ho quasi tutto

Ho quasi tutto a disposizione: un divano,

uno schermo, due libri sul tavolino, un lapis,

un tovagliolo di carta per i baffi che

si bagnano di rosso mentre bevo vino.

Silenzio, anzi no. Due tuoni in lontananza

attutiti dai doppi vetri delle finestre. Piove.

Un lampo illumina i fiori di lavanda, un rospo

sale le scale, il cane chiede di entrare.

Io sono: soggetto e predicato. In un giorno

di festa è molto suggestivo ripetersi di essere

vivo e a sé cosciente quanto basta per credere

che tutto questo sia davvero sufficiente.

Lo è, inutile sottostare al giogo dell'ipocondria.

Il velo di tristezza vada via e i fari degli occhi

facciano luce a quanta strada ancora resta

da percorrere a braccetto a chissà chi o che.

100%

 

Forse se facevamo caso a quando il Bourla scrisse il primo tweet (primo aprile), ci accorgevamo che ci stava prendendo per il culo. Al 100%.

Battute a parte, in questo caso, quel che è interessante segnalare, è come la fede nella scienza, per quanto forte e pervasiva voglia essere, da sola non basta a dimostrare che essa sia vera. Passare dalla entusiasta affermazione che«il nostro vaccino è efficace al 100% nella prevenzione dei casi di Covid-19» al sommesso annuncio di risultare positivo al virus nonostante quattro dosi, fa di quella fede un semplice oroscopo, nel quale puoi credere e regolarti di conseguenza, oppure anche no.

Inoltre, quale miglior conferma che sia una superstizione credere che avere in corpo quattro dosi, in caso di contagio, faccia avere sintomi lievi, se poi aggiungo anche una cura anti-virale perché sai, meglio aver paura che buscarne?

Le susine

Ho una zia (la zia Luisa) di 92 anni che, da alcuni anni, risiede in una RSA. Nonostante gli acciacchi, ha ancora una buona presenza di spirito e sufficiente lucidità mentale. Ci sentiamo ogni tanto per telefono e talvolta lei mi chiama per chiederle di portarle i fazzoletti di carta. Ieri, oltre a ciò, mi ha chiesto anche di portarle delle susine del mio susino, mature in questi periodi, che le piacevano tanto, ha ricordato. Sicché stamani mi sono presentato in struttura con la roba. Un'infermiera mi prende i fazzoletti ma non le susine. Mi dice che il regolamento vieta d'introdurre roba da mangiare non confezionata dall'esterno all'interno della RSA. È il regolamento previsto dalle norme anticovid. Non faccio obiezioni e invito l'infermiera a prendersele lei le susine, non per mandare a cacare lei, bensì il regolamento e quella specie di ministro che ancora resta là, impunito.

Giudizio d'uccello

Da un po' di estati resto fermo, anti-viaggio, percorro millimetri, faccio le zone, mi affatico da fermo a Fano, fa niente, fa’ sì che lei ritorni tra le mie braccia una volta ancor. 

Desisto, in pratica e in teoria. Mi limito, ma non perché me lo ha suggerito la presidenza del consiglio dei ministri. No. Piuttosto è una congenita vocazione alla stasi, all'impercorrenza agostana, al niente turistico, che ho chiamato oggi pomeriggio per avere informazioni sugli immobili. E sui sonnambuli. Romanticismo, anarchia e realismo a Ferragosto. Un'amica di mia mamma, Assunta, mi ha detto che, sì,  sono dimagrito; epperò mi sono cresciuti i baffi. Come Nietzsche. 

da La Gaia Scienza

Forza Trump

Nel 2016, quando vinse Trump, un po' mi vergognai nel dire che mi faceva piacere avesse vinto lui, piuttosto che quella stronza della Clinton. Lo dicevo sotto i baffi, a mezza voce, tra amici. Avevo come l'impressione che fosse meglio, ed è stato meglio, giacché con la suddetta arpia sicuramente il conflitto in Ucraina sarebbe scoppiato prima, forse sarebbe esploso anche un maggior casino in Siria, e la pace con Kim Jong Un non ci sarebbe certo stata... eccetera. 

Nel 2020, quando a seguito di brogli conclamati, Donald Trump ha perso e il Biden ha vinto, e mi è rincresciuto, ma non l'ho detto, no, non stava bene dirlo, in fondo come fai a tifare un riccone capitalista di tal fatta, odiato da tutti a Hollywood e dal New Yorker...

Bene, sono passati un paio d'anni e vi dirò: a me Trump sta simpatico e quello che ieri gli hanno fatto, perquisire casa sua, è una roba schifosa, una roba che - come dice Fabristol su Twitter - se l'avesse fatta Putin a uno dei suoi oppositori, avremmo tutte le nostre merde secche democratiche a urlare allo scandalo, alla sciagura, alla dittatura conclamata. 

Forza Trump, dunque. Tieni duro.

Ero lì in un'orgia

 

no grazie, senza complimenti

A me piace perché alla fine i due si sposano
Ah si, anch'io sono per il lieto fine
Mica come quei film moderni lì che non si capisce assolutamente niente
In fondo sono un sentimentale
Scusi tanto, non ha mica visto le mie mutande?